A Letreira

A Terceira Margem do Rio

2011-06-06T08:39:00.003-03:00

Junho é de choro mesmo. E, este ano não podia ser diferente.

Hoje morreu meu melhor amigo.

Hoje partiu a pessoa na qual eu mais confiava, o amigo ao qual deixei muitas vezes e deixaria tantas outras, minha vida em suas mãos. Meu amigo de noite e de dia, de sorriso aberto e crises existenciais. Meu amigo de invernos rigorosos e de verões escaldantes. Meu amigo morreu e não sei se depois desta morte minha vida um dia ainda será igual a antigamente.

Eu acho que não, morro com ele. O melhor da minha existência, o que sobrou das minhas raras belezas, só ele viu e com ele morre. Eu fui uma pessoa melhor durante este tempo, eu pensava que com ele seria possível ter uma lojinha onde "Tinha de tudo um pouco e o céu também"

Meu amigo, só não era meu marido, mas era tão amado como se fosse. Ele sabia que nossas alianças era de outras vidas, então ficava fácil viver a vida ao lado dele, mesmo que a distância.

Ele sabia tudo de mim, eu sabia tudo o que ele queria que eu soubesse dele. Eu sei, que sabia mais do que ele imaginava, porque eu o lia nas entrelinhas e mesmo calada, eu o entendia e seguia, paciente, ao seu lado.

Meu amigo não vai mais voltar, não pro meu coração, pra minha vida ... e juro, tá um precipício aqui sob os meus pés e eu tô chorando igual um animal abatido mas que ainda vive.

Eu sabia que um dia ele partiria, assim como meu pai partiu, assim como eu partirei.

Desta vida a gente sabe... só se nasce pra morrer... E, enquanto não morremos, vamos vivemos... construindo histórias, afetos e sentimentos. E, tentando ser fortes, para chorar nossos mortos e não morrer com nossas tristezas.

"Cê vai, ocê fique, você nunca volte!"

( Sua vida torna-se reclusa e sem sentido, a não ser pelo desejo obstinado de entender os motivos da ausência ... “Sou homem de tristes palavras. De que era que eu tinha tanta culpa? Se o meu pai, sempre fazendo ausência: e o rio-rio-rio, o rio-pondo perpétuo.” ) - Guimarães Rosa, A Terceira Margem do Rio.

Dez anos

2011-06-06T00:34:00.001-03:00

Dez anos não voa, atropela. Tudo aquilo que você imaginou, não aconteceu. Quando era pra acontecer, você deixou de acreditar.

Eu não acredito - Pai - que já faz dez anos que você partiu (talvez nem queira acreditar mesmo).

Junho é tempo de enterrar meus mortos. Coração doído, sangra sempre. Cicatrizes, não curam... só as feridas, estas sim, desaparecem com o tempo.

Mais um primeiro domingo de junho, Pai. Há dez anos atrás, num mesmo domingo estranho assim, eu jogava terra na tua cova enquanto mil medos e mil dores e mil tristezas e mil choros e mil desesperos congelavam meu corpo trêmulo...

Mais um primeiro domingo de junho ... pai... e eu continuo enterrando tudo dentro de mim, sozinha, como sempre fiz...

Dez anos, Pai.

Eu daria dez minutos da minha existência pra você estar aqui agora, pra me fazer sorrir e então eu trocaria de lugar com você e partiria, sem medo...

Este junho, este inverno rigoroso, será para lembrar você, todos os dias, até que o sol se levante e me aqueça novamente. Até lá, Pai, na minha retina, teu caixão desce terra abaixo e meu coração ainda dói... como há dez anos atrás...

Caramuru

2011-06-06T00:12:00.001-03:00

"...Que minha solidão me sirva de companhia.
que eu tenha a coragem de me enfrentar.
que eu saiba ficar com o nada
e mesmo assim me sentircomo se estivesse plena de tudo."

(Clarice Lispector)

Chamamento

2011-06-05T23:47:00.001-03:00

Nessa página de vidro pretendo simplesmente fazer caber a minha vida. Talvez falte, talvez sobre espaço, conforme o tamanho da vida em questão. É claro, estou chamando de vida o restrito departamento do trabalho. Mas a palavra cabe, se o trabalho tiver sido realizado com profundo amor. Chamamos um filho, algumas vezes, de minha vida. Talvez a produção artística tenha uma dimensão semelhante, por pobre que seja; a obra nasce de um estreito relacionamento com um Outro que reside dentro de nós, e é grande o esforço de gestação. Se o fruto não servir pra nada, a culpa não é dele, nem do autor, nem do Outro; foi com amor e esforço também que a natureza criou alguns homens, vermes e cascalhos, que deixariam perplexo quem buscasse neles um sentido de existência.

TatiT AQUI

Caixa preta

2011-06-05T23:00:00.000-03:00

Leia devagar para não acabar...

A caixa preta, Amóz Oz

Lucky Man

2011-06-05T21:46:00.001-03:00

I know just where I am

...

But how many cornersdo I have to turn?

How many times do I have to learn?

All the love I have is in my mind?

Nada além

2011-06-05T21:05:00.001-03:00

Beata de Bião, seria, será.

Dona de um balcão e de umas prateleiras

Simplória, porque não nasci para ostentações ridículas e sociais.

Rica mesma, eu queria ser só de bem querer, de dignidade e honradez.

Um Café Literário, eu sonhei, pintei e bordei. Nele eu botaria o nome de Beata de Bião e chamaria uma cozinheira prendada para fazer bolinhos caseiros, para servir com chá de ervas fumegantes, enquanto os transeuntes entrariam para folhear livros distraidamente, antes do sol se pôr.

Assim, tudo junto.

Feito livro, feito filme, feito eu.

Totonha

2011-06-03T22:55:00.001-03:00

Neste dia (um sábado em 2007) quando Marcelino leu este conto (Totonha) eu passei horas relembrando a fala. Este moço tem uma oralidade lindíssima. Lembra vó antiga, lembra o passado, lembra casa sem televisão, rua com lampião.

Agora eu sei, que ele bebeu da mãe todo este linguajar, estes trejeitos, estas formosuras e ficou mais admirável ainda.

A primeira vez que vi Marcelino (há tantos anos, que parecem décadas! ... lá no Itaú Cultural) eu fui fisgada pelos contos orais dele. Ele falava e não tinha quem falasse junto. Era tudo silêncio, porque aquela voz era tão original, tão distante das que conhecemos e ouvimos diariamente (é marcante, pausada, silábica, longelínea) que é pra parar mesmo, pra atentar os causos, conhecer os personagens, suas histórias.

Marcelino ganhou um Jabuti com este livro (Contos Negreiros) e acho que foi Totonha quem deu viu ?

Totonha - Marcelino Freire

Capim sabe ler? Escrever? Já viu cachorro letrado, científico? Já viu juízo de valor? Em quê? Não quero aprender, dispenso.

Deixa pra gente que é moço. Gente que tem ainda vontade de doutorar. De falar bonito. De salvar vida de pobre. O pobre só precisa ser pobre. E mais nada precisa. Deixa eu, aqui no meu canto. Na boca do fogão é que fico. Tô bem. Já viu fogo ir atrás de sílaba?

O governo me dê o dinheiro da feira. O dente o presidente. E o vale-doce e o vale-lingüiça. Quero ser bem ignorante. Aprender com o vento, ta me entendendo? Demente como um mosquito. Na bosta ali, da cabrita. Que ninguém respeita mais a bosta do que eu. A química.

Tem coisa mais bonita? A geografia do rio mesmo seco, mesmo esculhambado? O risco da poeira? O pó da água? Hein? O que eu vou fazer com essa cartilha? Número?

Só para o prefeito dizer que valeu a pena o esforço? Tem esforço mais esforço que o meu esforço? Todo dia, há tanto tempo, nesse esquecimento. Acordando com o sol. Tem melhor bê-á-bá? Assoletrar se a chuva vem? Se não vem?

Morrer, já sei. Comer, também. De vez em quando, ir atrás de preá, caruá. Roer osso de tatu. Adivinhar quando a coceira é só uma coceira, não uma doença. Tenha santa paciência!

Será que eu preciso mesmo garranchear meu nome? Desenhar só pra mocinha aí ficar contente? Dona professora, que valia tem o meu nome numa folha de papel, me diga honestamente. Coisa mais sem vida é um nome assim, sem gente. Quem está atrás do nome não conta?

No papel, sou menos ninguém do que aqui, no Vale do Jequitinhonha. Pelo menos aqui todo mundo me conhece. Grita, apelida. Vem me chamar de Totonha. Quase não mudo de roupa, quase não mudo de lugar. Sou sempre a mesma pessoa. Que voa.

Para mim, a melhor sabedoria é olhar na cara da pessoa. No focinho de quem for. Não tenho medo de linguagem superior. Deus que me ensinou. Só quero que me deixem sozinha. Eu e minha língua, sim, que só passarinho entende, entende?

Não preciso ler, moça. A mocinha que aprenda. O doutor. O presidente é que precisa saber o que assinou. Eu é que não vou baixar minha cabeça para escrever.

Ah, não vou.

Blogs do Marcelino:

http://marcelinofreire.wordpress.com/

http://www.eraodito.blogspot.com/

Cara e coroa

2011-06-03T22:29:00.000-03:00

Todo mundo que passa por aqui sabe da minha admiração por este cara. Sem falsetes, sem joguetes, sem medo de jogar a moeda pro alto e perder (ou ganhar!)

"não existe sorte, azar não existe, tudo é risco, arrisque, leão de zôo tem os olhos tristes"

Eu gosto do jeito que ele escreve no Espelunca, eu passo por lá sempre. E, eu vou morrer achando, que ele tinha tudo pra ser meu irmão.

O Ademir é um cara sério que quando fala a gente respeita e sabe que ali não tem malandragem, não com ele, não mesmo.

Não joga em lado nenhum, joga do jeito dele e com isto nos arrasta para este turbilhão de sentimentos e vontade de fazer revoluções em zonas fantasmas.

Está fazendo 50 anos hoje (03/06/2011) e vai ter festa. Eu estou aqui, festejando junto, em palavras.

A moeda dele, pra mim, tem só um lado: é o Cara.

"E como não poderia deixar de ser, um poema para festejar. Um bilhete para meus pais, que infelizmente não puderam esperar pra me verem cinqüentão:"

BILHETE DE ANIVERSÁRIO

valeu meu pai valeu minha mãe

por me botarem nesse mundo maluco

nenhum anjo torto louco barroco

veio me avisar, mas eu logo entendi

que não nasci pra eunuco

no balanço veloz do trem

até que as coisas vão bem

nenhum acidente grave

nenhuma dor sem remédio

algumas bolas na trave

nenhuma visita do além

algumas mortes, dias de desespero

tem noites de grande atropelo

vontade de me trancar no banheiro

às vezes um negrume no peito

mas nada que não tenha jeito

nada que não tenha conserto

até que sou um cara de sorte

tenho dois filhos bacanas

uma garota que eu sei que me ama

e no cinzeiro uma boa bagana

descansem em paz, não se preocupem comigo

não tenho muito dinheiro

mas não me faltam amigos

na medida do impossível

vou tocando meu barco

no meio do nevoeiro

Sertânia

2011-06-03T21:13:00.000-03:00

Dona Maria do Carmo, mãe de Marcelino Freire, mostra porque o filho é tão vigoroso em suas falas marcantes

"Não sou agoniada, sou uma senhora determinada... até hoje tenho coragem!"

Linda, viu...

I said your name

2011-05-29T15:53:00.001-03:00

E-Bow The Letter
R.E.M
Look up, what do you see?
all of you and all of me
flourescent and starry
some of them, they surprise

the bus ride, I went to write this, 4:00 a.m.
this letter
fields of poppies, little pearls
all the boys and all the girls sweet-toothed
each and every one a little scary
I said your name

I wore it like a badge of teenage film starshash bars, cherry mash and tinfoil tiaras
dreaming of Maria Callas
whoever she is
this fame thing, I don't get it
I wrap my hand in plastic to try to look through it
Maybelline eyes and girl-as-boy moves
I can take you far
this star thing, I don't get it

I'll take you over, there
I'll take you over, there
aluminium, tastes like fear
adrenaline, it pulls us near
I'll take you over
it tastes like fear, there
I'll take you over

will you live to 83?
will you ever welcome me?
will you show me something that nobody else has seen?
smoke it, drink
here comes the flood
anything to thin the blood
these corrosives do their magic slowly and sweet
phone, eat it, drink
just another chink
cuts and dents, they catch the light
aluminium, the weakest link

I don't want to disappoint you
I'm not here to anoint you
I would lick your feet
but is that the sickest move?
I wear my own crown and sadness and sorrow
and who'd have thought tomorrow could be so strange?
my loss, and here we go again

I'll take you over, there
I'll take you over, there
aluminium, tastes like fear
adrenaline, it pulls us near
I'll take you over
it tastes like fear, there
I'll take you over

look up, what do you see?
all of you and all of me
flourescent and starry
some of them, they surprise

I can't look it in the eyes
seconal, spanish fly, absinthe, kerosene
cherry-flavored neck and collar
I can smell the sorrow on your breath
the sweat, the victory and sorrow
the smell of fear, I got it

I'll take you over, there
I'll take you over, there
aluminium, tastes like fear
adrenaline, it pulls us near
I'll take you over
it tastes like fear, there
I'll take you over

pulls us near
tastes like fear...

nearer, nearer
over, over, over, over
yeah, look over
I'll take you there, oh, yeah
I'll take you there
oh, over
I'll take you there
over, let me
I'll take you there...
there, there, baby, yeah

E-Bow A Carta

R.E.M.

Levante os olhos, o que você vê?

Tudo de você e tudo de mim

Fluorescente e brilhante

Algum deles, eles se surpreendem

A viagem de ônibus, eu escrevi isto, 4:00 da manhã

Esta carta

Campos de papoulas, pequenas pérolas

todos os meninos e todas as meninas mascando

Todos e cada um um pouco assustadores

Eu disse seu nome

Usei isto como o emblema de estrelas de filmes adolescentes

bares de haxixe, doce de cereja e tiaras de papel alumínio

Sonhando em Maria Callas

Quem quer que seja ela

Esta coisa de fama, Eu não quero isto

Eu envolvo minha mão em plástico para tentar olhar através disto

Olhos maquiados e movimentos de garota-como-garoto

Eu posso tocar você de longe

Coisas de estrela, Eu não quero isto

Vou te levantar, lá

Alumínio, tem gosto de medo

Adrenalina, isto nos puxa para perto

Vou te levantar

Isto tem gosto de medo, lá

Vou te levantar

Você viverá para 83?

Você sempre me receberá bem?

Você me mostrará alguma coisa que ninguém jamais viu?

Fume isto, beba

Aí vem o chão

Qualquer coisa para afinar o sangue

Esses corrosivos fazem sua mágica lenta e docemente

Telefone, coma isto, beba

Somente outro tilintar

Corta e amassa, eles pegam a luz

Alumínio, o elo mais fraco

Eu não quero te desapontar

Eu não estou aqui para te ungir

Eu posso lamber seus pés

Mas esse seria um ato doente?

Eu uso minha própria coroa e tristeza e pesar

E quem imaginaria que o amanhã poderia ser tão estranho?

Minha perda, e aqui vamos nós outra vez

Vou te levantar, lá

Alumínio, tem gosto de medo

Adrenalina, isto nos puxa para perto

Vou te levantar

Isto tem gosto de medo, lá

Vou te levantar

Levante os olhos, o que você vê?

Tudo de você e tudo de mim

Fluorescente e brilhante

Algum deles, eles se surpreendem

Eu não posso ver isto nos olhos

Seconal, mosca espanhola, absinto, querosene

Doce de cereja pescoço e colarinho

Eu posso sentir o pesar em sua respiração

O suor, a vitória e o pesar

O cheiro de medo, Eu sinto isto

Vou te levantar, lá

Alumínio, tem gosto de medo

Adrenalina, isto nos puxa para perto

Vou te levantar

Isto tem gosto de medo, lá

Vou te levantar

nos puxa para perto

tem gosto de medo...

perto, perto

acabou, acabou, acabou, acabou

sim, veja só

Vou te levantar, oh, sim

Vou te levantar

oh, acabou

Vou te levantar

acabou, leve-me

Vou te levantar

lá, lá, baby, sim

Olhares

2011-05-28T23:50:00.000-03:00

no céu do centro,

convenção de urubus,

pombas e pássaros sem nome,

sem destino

no chão do centro,

eu olhando para o céu,

procurando teto

sem chuva

Centro silêncio

2011-05-28T23:43:00.000-03:00

Hoje o dia foi de andanças. No centro, antigo, tantas belezas. Geralmente o barulho é constante, mesmo quando tudo está fechado. Hoje, por um momento, o tempo parece ter sido congelado. E, apesar do vento frio cortante, não havia uivos, nem gritos, nem arrulhos de pombos. O centro estava em silêncio e no Páteo do Colégio, a cidade parada parecia cenário de filme.

Lindo.

Ulisses

2011-05-28T23:30:00.000-03:00

Minha professora Edith Derdyk nasceu no mesmo dia que Leopold Bloom fez de um dia, um clássico. Agora sempre que encontro uma referência de Ulisses me lembro dela e imagino uma nova história. Gostei desta !

Sim, pouca gente leu, mas muitos sabem que Ulisses, de James Joyce, acompanha a odisseia de Leopold Bloom por Dublin — tudo no dia 16 de junho de 1904. Vários dos lugares descritos no livro não existem mais, daí que os check-ins do Foursquare abaixo não batam com o mapeamento do Bloomsday tão conhecido dos cervejeiros. Além disso, inclui apenas o percurso de Leopold — o dono do iPhone, afinal.

A sequência é como a do Twitter e do Fourquare mesmo — de baixo para cima. Para ampliar o texto das tips, cliquem na imagem. E, se acharem o post grande demais, experimentem só o livro.

Bebi daqui, veja lá : Ó

No man is a island

2011-05-28T23:01:00.001-03:00

O trabalho escolar era o seguinte: explicar um artefato tecnólogico moderno a uma pessoa que viveu e morreu antes de 1900. A estudante de ilustração Rachel Wash escolheu o Kindle, e Charles Dickens seria informado da novidade com esse livro que contém outros 40 livros — todos confeccionados e pintados por Rachel, que usou capas reais como base. Na justificativa, ela diz que o e-reader seria útil ao escritor inglês, que não “teria mais de carregar um monte de livros pesados para cima e para baixo”.

A menina postou a ideia no seu Tumblr, de lá foi para outros Tumblr e blogs, entre eles o gammasquad(onde achei a notícia), espalhando-se pelo mundo e chegando a você agora. Queria saber se dá explicarisso para alguém de antes do século 20. Sei lá, John Donne, por exemplo. No man is an island.

Fonte: Não me culpem pelo aspecto sinistro

Best First Lines

2011-05-28T22:46:00.002-03:00

Trechos iniciais de grandes livros, num vídeo que é um show tipográfico, de animação e de vozes para as versões em audiobook. A lista completa é apresentada no final.

Dica do Almir

Tripé do Tripudio

2011-05-28T22:31:00.000-03:00

“CONFIRMANDO O BOATO"

Em primeira mão, quero adeantar aos amigos… Pelo que fiquei sabendo, duas editoras se junctaram para commemorar meus 60 annos, em junho, com um duplo lançamento festivo: a Annablume (com o sello Demonio Negro) e a Alaude (com o sello Tordesilhas). A primeira lança uma caixa com os dez volumes de poesia da serie MATTOSIANA em cappa dura, redesenhados pelo gutenborgeano Vanderley Meister; a segunda lança o inedito volume de ficção TRIPÉ DO TRIPUDIO E OUTROS CONTOS HEDIONDOS. A festa está agendada para o Barco, la em Pinheiros, e o dia 29 de junho cae numa quarta-feira. Ja sei que haverá uma mesa com Vicente Pietroforte, Mamede Jarouche e Lourenço Mutarelli. Quem quizer pode espalhar porque o boato é quente…

Data: 29 de junho de 2011, entre 19h e 22h

Local: centro cultural Barco

Rua Dr. Virgilio de Carvalho Pinto, 422, Pinheiros

Phone 11-3081-6986″

Glauco Mattoso

Oração

2011-05-28T21:39:00.001-03:00

Oração
A Banda Mais Bonita da Cidade
Composição : Leo Fressato

Meu amor essa é a última oração
Pra salvar seu coração
Coração não é tão simples quanto pensa
Nele cabe o que não cabe na despensa

Cabe o meu amor!
Cabem três vidas inteiras
Cabe uma penteadeira
Cabe nós dois

Cabe até o meu amor
Essa é a última oração pra salvar seu coração
Coração não é tão simples quanto pensa
Nele cabe o que não cabe na despensa
Cabe o meu amor!
Cabem três vidas inteiras

Cabe uma penteadeira
Cabe essa oração...

Os dez mais, por Marcos R.B.Lima

2011-05-27T16:01:00.002-03:00

“Veinte poemas de amor y una canción desesperada” - Pablo Neruda

“Primeiro caderno do aluno de poesia Oswald de Andrade” - Oswald de Andrade

“Poemas” – Vladimir Maiakóvski

“Los Conjurados - Jorge Luis Borges

“Galáxias - Haroldo de Campos

“Aprendiz de Feiticeiro” – Mario Quintana

“Livro de Sonetos” - Vinicius de Moraes

“Manuel Bandeira - Libertinagem

“Um terno de pássaros ao sul” - Fabrício Carpinejar

“Odes de Ricardo Reis” - Fernando Pessoa (pseudônimo)

Marcos R. B. Lima

http://hapoesiaemcadadia.blogspot.com/

http://twitter.com/hapoesia/

http://www.facebook.com/hapoesia/

Incandescente

2011-05-14T15:55:00.000-03:00

Anne Leibovitz

Rouge

Vestido turco de lantejoulas. Batom carmim. Esmalte Revlon.
Um coração vermelho de cristal Swarovski. Bloody Mary
Queen of Scots. In my end is my begginning.
O planeta Marte, visto a olho nu. Bélica.
A paixão sua pedra de toque: dois rubis
indianos presos nas orelhas, um cinturão de diamantes -
também a frieza é humana. Não há visão sem fogo,
é incandescente a fúria, a labareda. A cor púrpura, império.
Nobreza. Veludo. Um buquê de magnólias.

Virna Teixeira

Minduim

2011-05-14T15:53:00.000-03:00

Mar que arrebenta

2011-05-10T15:47:00.000-03:00

Manu Maltez

Não sabe nada ? Saiba um pouco, bem pouco, o resto... permita-se descobrir por si mesmo...

BLOG

VERBO21

Asas

2011-05-06T20:29:00.003-03:00

A primeira vista

"Quando me chamou, eu vim
Quando dei por mim, tava aqui
Quando lhe achei, me perdi
Quando vi você, me apaixonei..."

Hoje, dia 06 de maio de 2011, meu irmão caçula faz aniversário.

Eu geralmente nunca lembro o ano que ele nasceu ou quantos anos está fazendo. Mas, eu nunca esqueço o dia que ele chegou pra alumiar nossas vidas.

Foi num domingo de sol, num dia das mães, que este menino lindo chegou chorando e eu o tomei no colo e prometi que dele eu cuidaria, pra sempre.

Meu irmão, sempre foi meu filhinho. Foi muito esperado, muito desejado, foi muito especial e até nome de santa recebeu.

Promessa.

Sim, meu irmão foi feito de promessa... "Nossa Senhora Aparecida, me ajude a ter meu filho, deixa ele nascer, deixa eu ser a mãe dele". Minha mãe não chorou pouco não... fez repouso absoluto, quase perdeu, cuidou da barriga como se fosse um relicário sagrado, sangrou, rezou, pediu e ganhou o menino mais bonito do berçário.

Ao nascer, ele ganhou o nome de CÉLIO APARECIDO, em homenagem a santinha. Porque sim, ele foi feito de promessa e até hoje nós agradecemos por este milagre lindo que aconteceu.

Meu irmão caçula é o amor da minha vida.

Eu tô chorando agora , de bobeira... porque sou uma cabrocha muito chorona, porque me lembrei de tantas histórias ao lado dele que passou um filme aqui, em câmera lenta de todos os nossos risos (ele tem o riso mais gostoso da família, é o que mais sorri, distraidamente) , de todos os choros (foram tantos em tantas idades diferentes), com todas nossas alegrias (e foram tantas em tantos natais, páscoas, viagens !) e nossas tristezas (que foram poucas e marcantes e que se deus quiser, serão sempre mínimas em toda a nossa vida).

Meu irmão é meu anjo. Acho que ele nem sabe, porque pensa que eu sou a anja dele. Mas, ele que é abençoado, que foi o prometido e esperado e para quem eu peço a Deus que sempre ilumine e que traga coisas boas e que dê tudo certo nesta vida terrena dele.

Meu irmão é rico. Talvez nem tanto de riqueza material, mas ele é dono de um coração de ouro, de uma índole de ouro... meu irmão brilha feito moeda antiga.

De moeda antiga, também se faz. Feito relíquia, quer guardar o tempo na palma da mão. Guarda o desejo de ser Rei, de templo antigo, feito lenda passada. Guarda ele, espadas. E eu o guardo, em todo o meu imaginário, como o Senhor (meu menino) guardião de todas as belezas.

Meu irmão é lindo. Lindo daquela beleza que a gente não traduz, que o espelho não reflete. É lindo porque cativa, porque tem olhar doce feito doce-de-leite, porque tem abraço gostoso que é feito de criancice (que dá vontade de beijar as bochechas e bagunçar os cabelos).

Meu irmão é meu Pai. Dos filhos, com certeza, é o que mais se parece com aquele que o gerou. É o jeito de balançar os braços, é o jeito puro de dar risada, é o andar cadenciado, é o tamanho pequeno de homem grande.

Meu irmão é da minha Mãe. De caçulice é feito, e sob as asas dela viverá, protegido, amado e mimado, eternamente.

Meu irmão caçula é metade do meio irmão do meio. Completam-se, sendo iguais e diferentes. Iguais no bem querer, iguais no coração gigante, iguais quando de costas caminham e se parecem tanto frente à frente...

Meu irmão caçula, embora não tenha lembrança de todas as histórias que meu irmão do meio conta, é o nosso bem mais precioso. Nem sabemos direito como protegê-lo, nem como contar tudo o que nos aconteceu, só nos lembramos do passado, do passado no qual ele era nosso bebê, nosso dengo, nosso eterno xodózinho...

Eu amo meu irmão. Amo cada lembrança, cada cheiro, cada choro e cada detalhezinho da vida dele. Amo o sobrinho que ele me deu, amo o jeito carinhoso dele ser, amo até o jeito calado de quem tá distante mas que grita vontades de ajudar o mundo, de ser bombeiro, de ser herói sem acidentes.

Meu irmão faz aniversário hoje e eu nunca me lembro quantos anos ele tem... quantos anos está fazendo... nem me importa, nem quero saber...

O menino que carreguei no colo por tantos anos, hoje é um homem, e me carrega no peito, no ombro, nas costas... tenho certeza, me carregará sempre. Porque dele, eu sou irmã, também sou mãe, também sou amiga, também sou a Anja (que ele acredita) e se Deus quiser eu o protegerei, como prometi quando ele nasceu... pra sempre.

"ô meu amor, minha vida, vem aqui pra eu te encher de beijos!!!"

29 anos !!!

"Cê parece um anjo

Só que não tem asas iaiá

Oh meu Deus!

Quando asas tiver

Passe lá em casa...(2x)

E ao sair

Pr'as estrelas

Eu vou te levar

Com a ajuda da brisa do mar

Te mostrar onde ir.."

(Maskavo)

O simulacro da imagérie

2011-05-06T09:26:00.001-03:00

“Lo que importa es la no-ilusión. La mañana nace”
[Frida Kahlo: Diários]

Assim começa o conto O simulacro da imagérie, escrito em fevereiro de 1996 por Caio Fernando Abreu, e que viria a fazer parte do livro Estranhos estrangeiros.

O escritor gaúcho [1948 – 1996] publicou seu primeiro conto, O príncipe sapo, em 1963, na revista Claudia, e daí em diante estudou, e largou, as faculdades de Letras e Artes Cênicas que iniciou na Faculdade Federal do Rio Grande do Sul.

Trabalhou como jornalista nas revistas Pop, Gallery Around, Nova, IstoÉ, Manchete, Pais & Filhos e também na Folha da Manhã, Correio do Povo, Zero Hora, Folha de S. Paulo e O Estado de S.Paulo, mas sempre de uma maneira conflituosa, como retrata o livro Onde andará Dulce Veiga, publicado em 1990. Caio é autor de contos e também peças teatrais, novelas, romances, crônicas e cartas.

Leia o conto completo AQUI

Fonte: Revista E Online - Portal SESC SP

Sobre heróis e tumbas

2011-04-30T23:05:00.001-03:00

O escritor Ernesto Sabato, vencedor do Prêmio Cervantes de Literatura e um dos maiores autores argentinos do século XX, morreu aos 99 anos em sua residência de Santos Lugares, na província de Buenos Aires. A informação foi divulgada neste sábado (30/04/2011) pela mulher de Sabato, Elvira González Fraga.

11 de abril de 2008

2011-04-11T14:59:00.001-03:00

O Letreira nasceu enquanto eu lia e ouvia a Edith Piaf, chovia, fazia frio, era sexta-feira de paixão.

Comovida, pensei em criar um blog violáceo, onde tivesse tanto de mim que eu já nem soubesse mais quem eu era, ou talvez para eu saber exatamente como fui. Se eu seria personagem, sêo Guimarães Rosa, com certeza.

Nele não falo do que não gosto, ou melhor, falo bem pouco pra não chamar a atenção para coisas inúteis e desnecessárias. Com tanta coisa boa que vejo, que sinto, que toco e que faço vou perder meu tempo com pólos negativos que não me atraem ?

Não, perdoem-me, falo bem pouco mal por aqui.

O Letreira não surgiu do nada. Ele chegou da mansidão do blog antigo Folha de Dormideira (que não levei adiante por perdições passadas) e trouxe uma vontade enorme de ser maior do que é, mas de ser o que tem que ser do jeito que pode.

Eu poderia mais... mas, há tanta vida aqui fora! E, esta vida me devora. E, gosto, viu ? Por isso, escrevo quando a vida real me dá descanso (ou me cansa!) e procuro sempre agregar experiências pessoais com a imensidão das letras, das artes e dos ofícios.

O Letreira, não tem este nome por acaso. Não foi dadaísmo, ele foi escolhido a dedo. Surgiu da idéia da minha adoração por cartas, caligrafias e cartografias da alma. Vem do desejo de ler e se perder, de se encontrar perdida, de escrever para anônimos, de ser anônima até o post seguinte. De mandar, pelo mundo, umas histórias acontecidas há tanto tempo pela pele da gente que até parece lenda passada. De falar do meu pai, que partiu, mas que habita em cada frase que escrevo. De contar sobre o que palpita, o que me excita, o que me deixa fascinada, arrebata! De falar sobre bobagens, de paisagens e miragens. De mostrar arte, pura e visual. De transcrever fragmentos, de verdades esquecidas. De causar arrepios, de se arrepiar inteira. De deixar o barco correr, feito música que entra pelo peito e dá uma dor surpresa. O Letreira é minha ponte por águas turbulentas, e eu sou a Moça de Prata com certeza.

A vida para mim é um moinho e muitas coisas me atropelam, me tomam de abissalidades, Se pudesse retratar cada pedacinho e guardar não só na memória, mas nos bites e bytes, eu faria. Mas aí eu perderia o momento seguinte, que geralmente é sublime e não poderia ser registrado, porque merece ficar guardado apenas no meu coração e nas minhas lembranças, que o tempo não apaga.

Dia 11 de abril, é aniversário do Letreira, meus parabéns!

A moça da tela, na janela, Letreira.

Le Petit

2011-04-09T09:48:00.000-03:00

Todo mundo sabe que eu AMO Paris, mas que até lá nunca fui.

Claro que já poderia ter ido, mas nunca quis pacote de uma semana... quero ateliê, quero bistrô, quero ópio, ruas tortas, rio, pedra, chão, pluma.

Se não for assim, vou continuar amando Paris pelos cartões postais que recebo e pelas noites e letras rasgadas por Baudelaire.

Hoje descobri um blog ateliê e me respondi uma pergunta que as pessoas que me cercam vivem fazendo: o que você quer pra sua vida ?

Quero isso: Le Petit Atelier de Paris

Trabalhar com minhas próprias mãos, transformar o sonho em peça única, ter um cachorro pra com ele olhar o mar, um moço pra amar e ter toda esta paz, este silêncio e esta beleza, ao meu redor.

E, ao sair de férias, botar um lençol (escrito por mim) pendurado na janela. "Fui ver a vida apressada que os outros vivem lá fora, daqui a pouco eu volto" ... e voltar para minha brancura... voltar sempre...

Feliz eu seria, assim.

De resto, dispensaria tudo.

Das palavras

2011-04-08T00:13:00.000-03:00

Dadaindo

Meu pão

2011-04-08T00:10:00.001-03:00

" E se eu achar a tua fonte escondida

Te alcanço em cheio

O mel e a ferida

E o corpo inteiro feito um furacão

Boca, nuca, mão e a tua mente, não

Ser teu pão, ser tua comida

Todo amor que houver nessa vida

E algum remédio que me dê alegria.. "

Cazuza - Todo amor que houver nesta vida

Slash

2011-04-08T00:05:00.000-03:00

Existe, resiste e ainda dá um show...

Um relato, uma resposta

2011-04-07T23:54:00.001-03:00

Cartas ao mar

Clara Fernandes

Pura poesia tramada

"Somos uma massa de carbono e minerais. Apenas terra, como inevitável parte dela. Os testemunhos geológicos de perfuração, presentes em outras caixas-tramas da série, remetem aos recursos que não se renovam na rapidez da voracidade humana. As tensões do momento, individuais ou coletivas, se concentram nas dobraduras do metal martelado na bigorna.

É preciso reciclar, elementos e pensamentos, pois a vida, apesar de curta, é sempre bela, basta senti-la."

Clara Fernandes

Fresta

2011-04-01T11:50:00.003-03:00

Edith Derdyk

entre vãos

It´s all true

2011-03-31T11:24:00.000-03:00

Um dos mais geniais poetas brasileiros do século 20, Carlos Drummond de Andrade, dedicou um de seus poemas mais célebres ao caráter intangível e plural da verdade. "A porta da verdade estava aberta", começa ele, "Mas só deixava passar/ Meia pessoa de cada vez". Mais adiante, ele prosseguia: "Derrubaram a porta,/Chegaram ao lugar luminoso,/Onde a verdade esplendia seus fogos. Era dividida em metades/Diferentes uma da outra". Esse endereço poético é a mais bela metáfora para este festival.

Drummond é um dos protagonistas da Retrospectiva Brasileira deste ano. "Poesia É Verdade" convida a conhecer, em 15 títulos, como o documentário nacional tem respondido ao desafio maior de captar em imagem e movimento a força da arte e dos artistas da palavra. Um dos faróis desta seleção é um ensaio acadêmico de outra poeta igualmente celebrada neste ciclo, Ana Cristina César. Nenhuma surpresa.

Poetas miram sempre a essência. Quando seus altos padrões de exigência são partilhados por documentaristas, germinam os grandes filmes. A nova safra brasileira e internacional apresentada nesta edição, em competição e fora dela, é pródiga em títulos assim.

A cineasta russa Marina Goldovskaya, em mais de quarenta anos de carreira, fez também seu este desafio. Homenageada em seu 70º. aniversário com nossa Retrospectiva Internacional, Marina extrai encanto ao registrar vidas cotidianas assaltadas pelos ventos da História. Uma mulher e suas (mutantes) câmeras de filmar. Tanta violência, tanta ternura.

Aos cineastas, produtores e técnicos que nos confiaram suas obras, reafirmo a mais profunda gratidão de toda equipe deste festival. Não menos efusivos são nossos agradecimentos às instituições correalizadoras do É Tudo Verdade.

A porta está aberta: aproveitem!

Festival: It´s All True

Amir Labaki
Fundador e Diretor
É Tudo Verdade
Festival Internacional de Documentários

Rascunho

2011-03-31T11:19:00.000-03:00

Tem coisa mais bonita que um rascunho

que transmite toda emoção de uma obra ?

Drawing for a Kiss - Lichtenstein

Brésil

2011-03-31T08:00:00.000-03:00

Edição bilingue de Oswald de Andrade

O professor Antoine Chareyre, da Universidade de Grenoble, organizou a edição bilingue (francês-português) do Poesia Pau Brasil e do Manifesto da Poesia Pau Brasil, de Oswald de Andrade, publicado por Éditions de la Différence.

O professor Chareyre, que é “Mapeado” do Conexões Itaú Cultural, escreveu também o Prefácio e notas para a edição. Os dois livros seminais de Oswald de Andrade ganham uma bela versão francesa.

Fonte: Conexões Itaú Cultural

Nightwalker

2011-03-30T22:46:00.000-03:00

Não consigo parar de cantar e dançar.

Thiago Pethit e Alice Braga arrasaram... a canção é uma delícia e ela ficou tão naturalmente sexy e encantadora, maquiagem meio borrada, dançando descalça, com um olhar provocantemente inocente... gostei demais!

E, a Verinha Egito fez um clipe perfeito!

Pianinho

2011-03-30T22:21:00.002-03:00

“Dessa caixa encantada de canto-palco, que só mago tira pombo de fogo e sol das mãos, já vi um legato de gênios soltar os batentes. Vi nego deitá e rolá, tirá leite de aço, dó de marfim, pelo de martelo, sustenido de ébano e muita pedra de poesia. Dali, já vibrou coisa que nem Bobby McFerrin, Michael Winslow e a Mãe Natureza, juntos, sabem imitar. Façanhas que transcendem de Barnabé, Braga, Taubkin, Tsuda, Ayres, Freitas, Marques, Mehnari, Gismonti, Pascoal – muita lente pra minha luneta! – Quem nunca foi à Francisca nessas horas de sostenuto, vá e saia com a própria casa a reverberar. Reverberalma. É só desligar o celular, esfregar lâmpadas do imaginário, lançar-se pelas sete oitavas e compreender o emudecer-se do silêncio na saída.:

Daniel Viana,
músico e frequentador

Casa tomada

2011-03-30T15:43:00.000-03:00

A Casa Tomada é um espaço de investigação artística muito interessante.

Recomendo uma visita: AQUI

Museu Imaginário

2011-03-30T14:57:00.000-03:00

Pelo predomínio da quantidade, o “mailartista” apropria-se do mundo da informação que está a seu dispor, daí o informacionismo em ritmo de bricolagem retórica e semântica; o artesanato postal como colagem de informações em espírito de mistura.

Mail Art em sincronia, mais AQUI

Mail Art

2011-03-30T14:52:00.000-03:00

Me peça uma página, e eu te direi quem és.

What is mail art?

Mail art can be just about any type of art including painting, water color, pencil, marking pen, collage, rubber stamp, or photograph on an envelope, postcard, package, or other medium. It can also be a three-dimensional piece. Any piece of art that is itself stamped and addressed. Normally, the art is not enclosed in an envelope or package, but rather is on the envelope or package. Ideally we can hang the piece on the wall or display it on a shelf just as it arrives through the mail. You can also design your own postage stamps, perhaps for a country that you make up.

A mail art envelope from the Ben Franklin mail art event

Verdade ou não

2011-03-30T14:39:00.000-03:00

... eu não sei.

Mas, espero Cure, com amor.

Banda inglesa ícone da cena gótica dos anos 1980 fará shows no país em setembro ou outubro de 2011.

Depois do Gang of Four, outra das mais importantes bandas do pós-punk inglês acerta shows no Brasil. The Cure chega no final de setembro/início de outubro como parte de uma turnê sul-americana que passa ainda por Argentina, Chile e possivelmente mais países. Cidades e locais serão definidos a partir do momento em que se tiver o desenho completo da turnê.

A banda comandada pelo cantor e guitarrista Robert Smith, 51, fez enorme sucesso nos anos 1980. Emplacou nas paradas músicas como "Boys Don't Cry", "Close to Me" e "In Between Days".

O CD mais recente é 4:13 Dream, de 2008.

O Cure veio ao Brasil pela primeira vez ainda na época em que estava no auge, no final dos anos 1980. Na década seguinte, passou por aqui em 1996, quando foi uma das atrações do extinto festival Hollywood Rock.

Dica

Em dezembro do ano passado, Smith indicou, no site oficial do Cure, que a banda poderia vir à América do Sul em 2011. Citando aquela que seria a única apresentação do grupo na Europa, neste ano, o grupo escreveu "se você mora na América do Sul, deve esperar um pouco antes de comprar seu ingresso para esse show na Inglaterra". - BandNews

No escuro e vendo

2011-03-30T14:30:00.000-03:00

Quando você viu seu pai pela última vez?

2011-03-30T14:25:00.000-03:00

Texto: Micheliny Verunsck, Ovelha Pop.

O título do filme gritou essa pergunta para mim na prateleira da videolocadora e, depois de um turbilhão de lembranças comprimidas em alguns segundos, eu disse a mim mesma: ok, sei que vou chorar, mas preciso ver esse filme.

Por trás da pergunta sugestiva que dá título ao filme dirigido por Anand Tucker em 2007, está a história real do poeta e crítico literário britânico Blake Morrinson e do seu pai, Arthur. E qual é a história? Após a notícia de que seu pai sofre de um câncer devastador, Blake (interpretado por Colin Firth) revê a trajetória da sua relação com o pai, um sujeito pouco convencional e por vezes politicamente incorreto, com quem viveu uma relação conturbada mas nem por isso menos amorosa.

Pequenas trapaças, piadas mal colocadas, uma amante onipresente são as coisas que, num primeiro momento, aparecem com maior relevo a respeito do cárater de Arthur (o sensacional Jim Broadbent). Porém se fosse apenas isso o personagem seria "chapado", desenhado numa única tonalidade. Mas ao contrário, Arthur é também, e apesar das suas contradições, um homem com virtudes inquestionáveis e no qual se percebe um amor incondicional pela família e por aquele filho que nem sempre compreende em suas escolhas (por que Blake escolheu ser poeta e não médico, como pai, por exemplo).

É um filme sobre o amor, seus encontros e seus desencontros. E é também um filme que fala como o impacto da morte de um ente querido nos leva a uma viagem de volta ao passado, tanto aquele mais recente quanto o passado mais remoto. O que poderia soar como clichê num filme com essa temática é anulado diante de uma narrativa que opta por uma certa fusão entre o passado e o presente, quase uma simultaneidade entre os fatos. Daí que numa mesma cena teremos o olhar de Blake adulto, jovem e criança, numa superposição muito competente de tempo e de desdobramento de personagem. Destaque ainda para as atuações de Matthew Beard (Blake adolescente) e de Juliet Stevenson.

Fotografia e trilha sonora complementam a delicadeza desse filme que trata a morte com toda a emoção que o tema pede sem, no entanto, se derramar no melodrama. O aspecto ao mesmo tempo reverente e corriqueiro colocam o fato inexorável no lugar a que ele pertence, o cotidiano da vida.

O filme é tocante e a pergunta se refere à última vez em que você, espectador, viu o seu pai com toda a potencialidade de suas virtudes e defeitos por uma última vez.

É a pergunta que eu também faço ao leitor desse blog, se ele se sentir à vontade para responder, é claro:

Quando você viu o seu pai pela última vez?

Eu perdi o meu pai em outubro passado. E antes que ele morresse eu o vi ainda em duas ocasiões. A primeira, durante uma semana num hospital em Recife e a última vez, também pelo mesmo período de tempo, num hospital em Arcoverde. Mas a última vez em que o vi de verdade, a última vez em que ele ainda estava lá, foi quando fiquei com ele numa tarde pontuada de algumas conversas, algum silêncio, e na qual ele me orientou em coisas práticas para o auxiliar. Ele havia saído quase que por milagre da UTI depois de uma sequência absurda de cirurgias.

Um mês depois, o pai que vi de memória oscilante e para o qual eu disse um "eu te amo" de despedida, não era aquele pai de sempre, tão senhor de si e sempre tão forte. Era esse um pai já em caminho, já de viagem.

O pai que eu toquei no caixão, já não era, já não estava.

De tudo fica o pai que tento reconstruir com os fragmentos da memória desde então. O pai que permanece e que paradoxalmente fragmentário nem por isso é menos inteiro. Um pai quase que onipresente em tudo o que faço e às vezes me pego ouvindo na minha voz a tonalidade da voz dele.

Sinto saudades.

Mi.

Sensation

2011-03-30T11:38:00.000-03:00

com o chapeleiro maluco eu dançaria.

Ana

2011-03-28T15:04:00.000-03:00

se eu estivesse no Rio, te encontraria.

Violeiro

2011-03-20T11:44:00.000-03:00

moço que envelheceu bonito

e canta o samba com a mão no peito...

Das perdições

2011-03-15T18:00:00.000-03:00

Fazia tempo que eu não sentia esta paixão doentia. Fazia tempo que eu não me sentia incendiar. Fazia tempo que eu não me permitia, ler nas mais diversas horas do dia, um livro novo querendo acabar, mas não querendo terminar....

É uma sensação sem igual.

Ando assim agora, seguindo um escritor morto, catando-o por aí, buscando-o incessantemente.

Sándor Márai, virou meu novo amor. E, não sei onde vai parar esta paixão, mas já li 3 livros e em cada um mais me encontro, mais me entrego, mais me deixo levar...

Quero tudo, quero todos, não consigo sossegar...

Os dez mais, por Sônia (a Letreira)

2011-03-15T09:18:00.001-03:00

"Relíquias de casa velha" - Machado de Assis

"Lavoura Arcaica" - Raduan Nassar
"Grande Sertão: Veredas" – Guimarães Rosa
"Angústia" - Graciliano Ramos
"Os dragões não conhecem o paraíso" - Caio F. Abreu
"A hora da estrela" - Clarice Lispector

"Corpo de baile"- Guimarães Rosa

"A vida como ela é" - Nelson Rodrigues

"Crônica de uma casa assassinada" - Lúcio Cardoso

"Dois irmãos"- Milton Hatoum

Fonte: Minha estante afetiva

: Brasileiros (romances / contos)

Origami

2011-03-14T21:15:00.000-03:00

"na dobra do papel guardei sentimentos

que só suas mãos podem ler"

Geraldo de Barros - Sem Catraca

Pondo flores vermelhas em desassossego...

2011-03-14T20:17:00.000-03:00

Acrílico sobre papel, releitura do livro "Lavoura Arcaica" - 2005

Raduan Nassar foi uma paixão a primeira vista. Ao ler as primeiras páginas, fui tomada de vertigem e senti-me acometida de brujerias. É coisa antiga, leitura daquelas que você nem lembra como começou (embora dele, eu nunca me esqueça). Nunca o vi em rodas literárias. Recluso, é um homem que fala com pássaros e pelo que sei com galos e cachorros. Arredio, não está na mídia. Recolheu suas palavras e guardou no tempo o instante certo de virar herói.

De vez em quando, releio baixinho, Hoje de Madrugada...

Hoje de Madrugada (Raduan Nassar)

O que registro agora aconteceu hoje de madrugada quando a porta do meu quarto de trabalho se abriu mansamente, sem que eu notasse. Ergui um instante os olhos da mesa e encontrei os olhos perdidos da minha mulher. Descalça, entrava aqui feito ladrão. Adivinhei logo seu corpo obsceno debaixo da camisola, assim como a tensão escondida na moleza daqueles seus braços, enérgicos em outros tempos. Assim que entrou, ficou espremida ali ao canto; me olhando. Ela não dizia nada, eu não dizia nada. Senti num momento que minha mulher mal sustentava a cabeça sob o peso de coisas tão misturadas, ela pensando inclusive que me atrapalhava nessa hora absurda em que raramente trabalho, eu que não trabalhava. Cheguei a pensar que dessa vez ela fosse desabar, mas continuei sem dizer nada, mesmo sabendo que qualquer palavra desprezível poderia quem sabe tranqüilizá-la. De olhos sempre baixos, passei a rabiscar ao verso de uma folha usada, e continuamos os dois quietos: ela acuada ali no canto, os olhos em cima de mim; eu aqui na mesa, meus olhos em cima do papel que eu rabiscava. De permeio, um e outro estalido na madeira do assoalho.Não me mexi na cadeira quando percebi que minha mulher abandonava o seu canto, não ergui os olhos quando vi sua mão apanhar o bloco de rascunho que tenho entre meus papéis. Foi uma caligrafia rápida e nervosa; foi uma frase curta que ela escreveu, me empurrando o bloco todo, sem destacar a folha, para o foco dos meus olhos: "vim em busca de amor" estava escrito, e em cada letra era fácil de ouvir o grito de socorro. Não disse nada, não fiz um movimento, continuei com os olhos pregados na mesa. ?

Mas logo pude ver sua mão pegar de novo o bloco e quase em seguida me devolvê-lo aos olhos: "responda" ela tinha escrito mais embaixo numa letra desesperada, era um gemido. Fiquei um tempo sem me mexer, mesmo sabendo que ela sofria, que pedia em súplica, que mendigava afeto. Tentei arrumar (foi um esforço) sua imagem remota, iluminada; provocadoramente altiva, e que agora expunha a nuca a um golpe de misericórdia. E ali, do outro lado da mesa, minha mulher apertava as mãos, e esperava. Interrompi o rabisco e escrevi sem pressa: "não tenho afeto para dar", não cuidando sequer de lhe empurrar o bloco de volta, mas nem foi preciso, sua mão, com a avidez de um bico, se lançou sobre o grão amargo que eu, num desperdício, deixei escapar entre meus dedos. Mantive os olhos baixos, enquanto ela deitava o bloco na mesa com calma e zelo surpreendentes, era assim talvez que ela pensava refazer-se do seu ímpeto.Não demorou, minha mulher deu a volta na mesa e logo senti sua sombra atrás da cadeira, e suas unhas no dorso do meu pescoço, me roçando as orelhas de passagem, raspando o meu couro, seus dedos trêmulos me entrando pelos cabelos desde a nuca. Sem me virar, subi o braço, fechei minha mão ao alto, retirando sua mão dali como se retirasse um objeto corrompido, mas de repente frio, perdido entre meus cabelos. Desci lentamente nossas mãos até onde chegava o comprimento do seu braço, e foi nessa altura que eu, num gesto claro, abandonei sua mão no ar. A sombra atrás de mim se deslocou, o pano da camisola esboçou um vôo largo, foi num só lance para a janela, tinha até verdade naquela ponta de teatralidade. Mas as venezianas estavam fechadas, ela não tinha o que ver, nem mesmo através das frinchas, a madrugada lá fora ainda ressonava.

Espreitei um instante: minha mulher estava de costas, a mão suspensa na boca, mordia os dedos.Quando ela veio da janela, ficando de novo à minha frente, do outro lado da mesa, não me surpreendi com o laço desfeito do decote, nem com os seios flácidos tristemente expostos, e nem com o traço de demência lhe pervertendo a cara. Retomei o rabisco enquanto ela espalmava as mãos na superfície, e, debaixo da mesa, onde eu tinha os pés descalços na travessa, tampouco me surpreendi com a artimanha do seu pé, tocando com as pontas dos dedos a sola do meu, sondando clandestino minha pele no subsolo. Mais seguro, próspero, devasso, seu pé logo se perdeu sob o pano do meu pijama, se esfregando na densidade dos meus pêlos, subindo afoito, me lambendo a perna feito uma chama. Fiz a tentativa com vagar, seu pé de início se atracou voluntarioso na barra, e brigava, resistia, mas sem pressa me desembaracei dele, recolhendo meus próprios pés que cruzei sob a cadeira. Voltei a erguer os olhos, sua postura, ainda que eloqüente, era de pedra: a cabeça jogada em arremesso para trás, os cabelos escorridos sem tocar as costas, os olhos cerrados; dois frisos úmidos e brilhantes contornando o arco das pálpebras; a boca escancarada, e eu não minto quando digo que não eram os lábios descorados, mas seus dentes é que tremiam.Numa arrancada súbita, ela se deslocou quase solene em direção à porta; logo freando porém o passo. E parou. Fazemos muitas paradas na vida, mas supondo-se que aquela não fosse uma parada qualquer, não seria fácil descobrir o que teria interrompido o seu andar. Pode ser simplesmente que ela se remetesse então a uma tarefa trivial a ser cumprida quando o dia clareasse. Ou pode ser também que ela não entendesse a progressiva escuridão que se instalava para sempre em sua memória. Não importa que fosse por esse ou aquele motivo, só sei que, passado o instante de suposta reflexão minha mulher, os ombros caídos, deixou o quarto feito sonâmbula.

O texto acima foi extraído dos "Cadernos de Literatura Brasileira", Instituto Moreira Salles - Rio de Janeiro, exemplar número 2 de setembro de 1996, pág. 56.

Retrato

2011-03-13T18:57:00.000-03:00

Voando

2011-03-13T18:48:00.000-03:00

Mário Bortolotto

Cartas e cartazes antigos, adoro.

Anjo torto

2011-03-13T18:37:00.000-03:00

Palestra de Ademir Assunção sobre Torquato Neto no dia 22 de março, às 19h, no Centro Cultural São Paulo. O programa faz parte do ciclo mensal Poetas de Cabeceira.

Poetas de Cabeceira é um ciclo mensal de palestras em que um convidado falará sobre o seu poeta favorito, abordando biografia do autor, contexto histórico, análise da obra e leitura comentada de poemas do autorm. O objetivo da atividade é levar ao público jovem informações sobre autores importantes da literatura brasileira e internacional.

Shampoo

2011-03-13T18:29:00.001-03:00

Foto arquivo pessoal

Shampoo

“No teu cabelo negro brilham estrelas
cadentes, arredias.
Para onde irão elas
...tão cedo, resolutas?
– Vem, deixa eu lavá-lo, aqui nesta bacia
...amassada e brilhante como a lua.”

Elizabeth Bishop

Os dez mais, por Claudius J.Rocha Pitta

2011-03-13T18:17:00.004-03:00

JEAN-CHRISTOPHE - Romain Rolland

DAVID COPPERFIELD - Charles Dickens

O QUARTO VAZIO - Charles DMorgan

O ASNO DE OURO - Lucius Apuleio

RECORDAÇÃO DA CASA DOS MORTOS - Fiódor Dostoievski

A MONTANHA MÁGICA - Thomas Mann

NOVELAS EXEMPLARES - Miguel de Cervantes

O FANTASMA DE CANTERVILLE - Oscar Wilde

LOLITA - Vladimir Nabokov

NO FIO DA NAVALHA - William Somerset Maugham

Fonte: A estante afetiva de Claudius Rocha Pitta
Literatura Estrangeira

Tempo de embebedar cavalos

2011-03-12T10:07:00.001-03:00

foto arquivo pessoal

Ontem à noite (sexta-feira) enquanto o marido aquecia as panelas para preparar umas delícias e eu bebericava no balcão da cozinha, ele me perguntou quem é o escritor da atualidade que eu daria tudo para escrever ao lado dele... não me importando se era dia ou se era noite, sem cobrar, sem pagar, apenas para estar ali absorvendo o máximo possível ... vivendo.

Estou matutando até a agora... porque sinceramente, quase todos que eu daria tudo para estar por perto, estão mortos. E, alguns vivos que admiro muito como escritores, depois do advento internet (facebook / twitter / blogs / etc) continuam insuperáveis nas palavras, mas são tão mesquinhos e banais na vida virtual (quase real!) que não tenho vontade nenhuma de aprender quase nada com eles...

Quando eu penso em alguém que gostaria de conviver para apre(e)nder, eu penso não só nas palavras, penso também na vida, no que eu poderia captar além da escrita. Eu preciso de encantamentos, de paixão violenta. Não importa o sexo, a idade, a escrita. Poderia ser Anais Nin, poderia ser Bocage, o Sàndor Màrai, o Saramago, o Leminski, poderia ser até o Manoel de Barros.

Mas, qualquer um deles, precisaria (para mim) ser insuperável na arte de viver e escrever.

Não gosto de gente fake, de personagens criados para agradar o público, de escritor pré-fabricado que frequenta cursinho para aprender a escrever e depois publica o que acredita ser um grande livro. Não gosto, não gosto mesmo (e me desculpem os amigos que dão estes tais cursos e formam uma legião de escritores massificados "todos iguais, todos iguais, mas uns mais iguais que os outros").

Gosto de quem me esbofeteia literariamente ou me faz adormecer com sensibilidade e calmaria. Raduan Nassar ou Hilda Hilst. Fernando Pessoa ou Emily Bronte. Augusto dos Anjos ou Samuel Beckett. Há uns tantos que eu seguiria por aí, correria atrás, me devotaria.

Por isso, talvez, hoje uma das pessoas que mais admiro e gostaria de ver ainda escrevendo uma obra genial é um escritor chamado Ademir Assunção.

Ainda ontem, falando sobre ser ou não ser nas redes sociais, meu marido me perguntou "mas, independente da pessoa estar aquém do que você imagina, você acredita que ela seria capaz de receber dinheiro para fazer diferente o que de forma sincera e bombástica faria ?"

Poucos não seriam traídos, poucos não se venderiam... mas o Ademir, eu acredito, seria um destes poucos. E, eu ainda acredito num livro arrebatador dele, daqueles, da galeria dos memoráveis, feito saco de pancada, feito saco de rato, feito uma rebelião... na zona fantasma.

Das perguntas

2011-03-09T21:23:00.007-03:00

Foto arquivo pessoal: Buphal/2011

No final de semana, revendo fotos e sorrisos antigos, minha mãe me perguntou se eu era aquela mesma... moça ? Não, não sou. Nem poderia, eu acho, pensei. Mas ainda quero ser, aquela... a mesma, a moça, da foto. Sim, a que ela gerou, criou e qual ama incondicionalmente e para a qual faz bolinhos de chuva delíciosos quando chove e é carnaval!

E respondendo a pergunta, só uma parte mínima, sobre a filha dela...

É uma moça, de letras, sem rimas e que chora.

Escritora Anônima de Cartas Alheias.

Cultiva as lembranças, como bem maior.

Guarda as pessoas em relicários sagrados.

Não fez (e não faz) metade das coisas que deseja.

Mas, faz o que quer, com quem quer, quando pode.

É feliz aos poucos, porque demais, tem medo.

Não agradece muito a Deus, porque não pede quase nada. Só deseja que a família esteja protegida, bem protegida e unida. Só isso, de verdade. E, toma muito cuidado pra não chamar atenção divina sobre sua vida, que é boa, sem sustos, sem infelicidades.

Claro, que se pudesse, já teria viajado pelo mundo inteiro, conhecendo muitos outros seres e tendo assim, um livro inteiro de vivências pra contar e guardar.

Claro, que não podendo, cria, inventa, reinventa, refaz, desfaz, configura, fantasia, despe, transmuta e interpreta "Se eu seria personagem".

Acha mesmo que poderia ser um tanto de vários filmes, de vários livros, de várias músicas... nem gente precisava ser...

As pessoas que a conhecem, pessoalmente, são tocadas em algum momento por alguma mágica ao acaso. Não importa quando, nem como, ela apenas fragmenta um segundo e o transforma em eterno (naquele desejo mais intenso que o outro quer e não sabe como fazer).

Ela faz, adivinha, prepara, transforma o sonho mínimo em mínima realidade. Mesmo que seja rápido, mesmo que não fique gravado para ninguém ver. Ela tenta, sempre, ilusionar tudo...

Porque é assim que gosta de viver a vida, criando saudades.

De saudades também, quase morre. Às vezes, passa meses sem sentir. Daí, de repente, do nada, alguma coisa a toca, feito vaga-lume, feito sereno e o peito cai doente e ela sente febres por dentro e o coração cresce, se avoluma, e ela tira tudo e nem respira direito e tudo fica turvo e os olhos parecem estar cheios de pedrinhas e então ela chora, chora muito... tudo assim, de uma vez só, sem pausa... até ficar um vazio lá dentro, e então a dor passa e ela abre a geladeira e pega um suco para beber. E, a saudade fica dormindo de novo por tempo indeterminado.

É do pai, todas as dores que sente. Imensas saudades, tipo navio no fim do mundo em busca daquele moço que partiu para a terceira margem do rio. Nem pensa se um dia se encontrarão novamente, sabe apenas, que tiveram a sorte de se encontrar nesta vida (que é a única que ela conhece e que tem certeza, nasceu pra viver).

E, se hoje, ela tem tantas coisas boas pra guardar e lembrar, é porque este pai cultivou nela um jardim imenso de maravilhas.

Sorri assim, sem muitas galhofas.

Não é moça de grandes alardes, de gargalhadas, de carnavais.

É feliz, do seu jeito, do jeito dos que estão por perto, com tudo o que acontece, de uma forma ou de outra.

Não é vítima do mundo, nem de circunstâncias. Tudo é reflexo de suas próprias escolhas. Tendo sido elas, acertadas ou não.

Já escolheu muito, já deixou muitas pessoas escolherem. Acredita que a vida acontece a cada instante. Um dia após o outro. Não adianta ter pressa, milhares de coisas estão acontecendo agora, neste segundo.

Importante é saber que as pessoas passam. Algumas deixam coisas boas, outras só tristezas, outras nem merecem ser lembradas, nem se lembra.

Não gosta de achar que aprendeu com os erros. Tem certeza, com os erros... só perdeu. Perdeu inocência, perdeu amor próprio e perdeu sentimentos nobres.

Era mais pura, idealista e sonhadora há muitos anos atrás. Também sabe, era menos generosa, menos solidária, menos contemplativa e complacente, tem certeza.

Acredita que hoje é melhor do que era antes, porque perdeu a pressa, vive para cada pessoa, cada momento de cada vez.

Tem tempo para amar de várias maneiras (mãe, marido, sobrinhos, irmãos e amigos). Cada qual sabe o jeito que ela tem de amar e é bom se deixar amar, com certeza.

Não acredita em eternidades, nem em nenhum sentimento a todo prova. Acha que o ser humano é falho e não reconhece metade das suas próprias imperfeições.

Não tem medo da própria morte, mas tem medo de sentir dor. E, tem pavor, absoluto, de perder qualquer um daqueles que ela ama.

Pensa muito na Tabacaria do Fernando Pessoa e se apaixona pelos livros intensos que tratam das verdades esquecidas, que os homens de bem esqueceram.

Escreve sem parar, sem parar - lê. Anota muito, perde tudo. Recorta tudo, não cola nada. Fala pouco ao telefone, falaria tudo por carta.

Confia cegamente nos correios. Acredita em poucas pessoas reais. Gosta de algumas pessoas virtuais que de tão reais parecem ser amigas de infância.

Dorme em qualquer lugar, com luz ou sem luz, com som ou sem som. Deve ser a idade, deve ser...

Tira letra de pedra e aparece no Letreira sempre que tem vontade. Às vezes, tem muita vontade e não tem tempo, às vezes, tem tempo e não tem vontade. Como aqui é a casa dela, entra quando quer, abre as janelas quando quer e canta quando tem vontade.

Noites oníricas

2011-03-09T20:23:00.000-03:00

Brumas de carnaval

Por Cosac Naify

“– É muito dinheiro para uma noite de bebedeira.
– O carnaval não dura uma noite – sentenciou Gauna.”

“Melhor romance argentino de todos os tempos” na opinião do escritor portenho Rodrigo Fresán, O sonho dos heróis (Cosac Naify, 2008) narra noites oníricas de carnaval – momentos envoltos em festas e bebedeiras lideradas por Emilio Gauna, jovem mecânico que decide, durante os três dias de festa, dar cabo do dinheiro que ganhara em uma corrida de cavalos. Ao final do processo, o personagem recolhe reminiscências, uma certeza – a de que “nunca sentira tanta dor de cabeça, nem tanto cansaço” – e o desejo, concretizado três anos mais tarde, de relembrar algo muito importante ocorrido na ocasião, mas que não se lembra ao certo o que foi.

Sudoeste

2011-03-09T11:18:00.001-03:00

foto arquivo pessoal

‎"Pensei o quanto desconfortável é ser trancado do lado de fora;

e pensei o quanto é pior, talvez, ser trancado no lado de dentro."

(Virgínia Woolf)

Uma água, sem gás

2011-03-09T10:59:00.001-03:00

Arte - arquivo pessoal (nankin sobre papel)

Ana Cristina César

Um Beijo
~~que tivesse um blue.~~ ...Isto é
...imitasse feliz a delicadeza, a sua,
assim como um tropeço
que mergulha surdamente
no reino expresso
do prazer. Espio sem um ai
as evoluções do teu confronto à minha sombra
desde a escolha
debruçada no menu;
um peixe grelhado
um namorado
uma água
sem gás
de decolagem:
leitor embevecido
talvez ensurdecido
"ao sucesso"
diria meu censor
"à escuta"
diria meu amorVer mais

Os Malaquias

2011-03-06T15:30:00.000-03:00

Eu comprei o livro da Andréa Del Fuego, sem querer. Sim, porque não pesquisei pra comprar. Já tinha lido sobre o livro no blog e nos jornais, mas esperei encontrá-lo primeiro. Folhear as páginas, deixar-me ser cativada.

Foi lá no B_Arco, semana passada. Encontrei-o ao acaso. Gostei da primeira página. Comprei.

Eu gosto muito da Andréa. Ela é uma querida, destas que parecem ser da família. Enquanto na internet todo mundo queria ser chata, ela te chamava pra beber um chá, pra partilhar uns segredos. E, tenho certeza, muita gente tomou gosto por esta moça, tomou mesmo...

Eu sim.

Sobre o livro eu vou falar quando terminar (faltam pouquinhas páginas, antes da quarta-feira de cinzas, ele acaba). Achei que era uma boa data para lê-lo. O Carnaval tem destas coisas, destas crenças, destas saudades.

Faz até a gente lembrar de vô e vó, de tempo antigo, de lendas passadas...

Serra Morena

2011-03-06T15:23:00.000-03:00

um passado de cujo presente eu faço parte

por Andréa Del Fuego para o Suplemento Cultural de Pernambuco

Os Malaquias é meu primeiro romance. Ele não surgiu de uma passagem natural do conto ao romance ou de um compromisso literário, um desafio de linguagem como me propus com os livros anteriores. O livro surgiu no seio familiar, uma cobrança interna de outra comarca, a da herança. Comecei a escrever Os Malaquias logo depois que minha avó morreu, no inverno de 2003. Meses depois, fui a Minas Gerais, onde ela vivia, enfrentar a ausência da grande mãe. Numa tarde, percorri com minhas tias a região de Serra Morena, um vale deslumbrante que fica atrás do bairro Buracão, onde minha avó criou os filhos. Voltei certa de que escreveria um romance chamado Serra Morena. O nome ficou na cabeça por bom tempo até que eu tomasse fôlego. A história se iniciaria no acidente natural que vitimou meus bisavós, deixando orfãos os filhos, entre eles, meu avô. Ninguém da família comentava o caso e, numa tentativa de saber mais, meu avô ficou fragilizado e desisti de especulá-lo, era uma memória a que eu não teria acesso. Cada vez que escrevia uma página era tomada por uma eletricidade, inventar um passado de cujo presente faço parte. Da cena real, a tempestade, eu inventaria o segredo dos sobreviventes. Um estado de ficção, onde se suspende a lógica da morte, por exemplo. Passaria uma mão de tinta em fatos, escreveria uma teoria provisória. A pretensão poética e o realismo fantástico, presentes no texto, foram amortecedores emocionais, já que eu estava me olhando no espelho, ocasião em que damos o melhor ângulo. Aos poucos, fui percebendo o que valia a pena e o que servia apenas como andaime para a construção do edifício. A questão, claro, era diferenciar o andaime da parede. Assim que terminei o primeiro tratamento, enlouqueci de emoção, realizada por ter escrito tantas páginas, por chamar aquelas folhas de romance. Não durou muito, fiquei insegura, qualquer peteleco me abalaria. Era um erro achar que a primeira versão seria a definitiva. Abandonei o Serra Morena e fui escrever alguns livros de contos e juvenis. Todos encontraram um caminho, o que me deu uma certeza: cada livro tem seu limite, seus problemas e sua estrada, feito uma pessoa que acaba de chegar ao mundo. Abri a gaveta num verão de 2007 para reler o Serra Morena, já distante emocionalmente da realidade familiar e mais próxima de um compromisso literário. Armada com facão, cortei o matagal, tudo o que camuflava a força da trama. Com a distância, pude perceber que havia sim um romance debaixo daquela montanha de metáforas. Aliás, não consigo me livrar delas nem nesse texto objetivo. Mas para cortar sem dó, negociei, já que a ficção fantástica inundaria de vez o livro, eu manteria os nomes reais. Nico, Júlia e Antônio são os nomes do meu avô e tios-avós. Assim que fiz uma boa reforma no texto, meu tio-avô Antônio faleceu, justamente a presença mais delicada no livro. Toda aquela distância diminuiu em segundos, fiquei novamente diante de um texto tão próximo que meu julgamento ficou abalado e acrítico. Não era só isso, Nico e Júlia são vivos. Júlia, como no livro, teve que voltar à Serra Morena e morar com o irmão. Soube que minha tia caçula leu trechos para o meu avô, ele ouviu em silêncio. Outra tia leu o original em algumas horas, foi seu primeiro livro aos 40 anos, talvez o último, ela não tem o hábito da leitura. O livro deixou-me em dia com a cobrança de fertilidade, de uma pegada no mundo que ligasse meu passo ao deles. Essa sanfona emocional, claro, não me parece o melhor estado na produção de um romance, produto digno de uma disciplina racional, de um cálculo estético, ou seja, de controle. Tive outra experiência similar, escrevi um infantil baseado numa vivência em um sítio, em Ilhabela, e igualmente mantive os nomes reais dos personagens, mas essa é outra história, o sangue não está envolvido, ainda que o real traga algo palpável como a gratidão e a amizade. Daqui por diante, pretendo sair cada vez mais do real, sem que eu me perca e o leitor perceba. Quando Os Malaquias chegou na editora Língua Geral, ainda não estava em seu ponto maduro, o editor, na época o Eduardo Coelho, disse que o Serra Morena tinha qualidades, mas podia melhorar. Eduardo sugeriu cortes precisos, a cada corte, mais evidente ficava a forma. Primeira mudança foi no título, depois ele enviou para alguns leitores e fizemos inúmeras revisões e versões. Em agosto de 2010, Os Malaquias foi lançado. Com muita alegria, venho recebendo resenhas positivas sobre um trabalho que, no meu universo portátil, é um inventário privado.

Hereafter

2011-03-06T15:02:00.000-03:00

"O filme mostra a história de três pessoas que são tocadas pela morte de maneiras diferentes, porém as três buscam o caminho da verdade. Por conta disso, a vida dessas três pessoas se cruzam, fazendo assim todos mudarem, radicalmente"

Clint Eastwood está na direção e, o que vemos, são instantes intensos nas interpretações.

Cécile de France, como sempre, está belíssima. E, George McLaren, um mínimo menino no timing perfeito.

Não é imperdível, mas vale a pena.

Antiga e ardente

2011-03-06T10:44:00.002-03:00

Mas, meu sonho e meu desejo é participar da festa carnavalesca de Veneza (que dura 10 dias e onde as noites são repletas de bailes em salões nobres e antigos) . As companhias conhecidas como compagnie della calza realizam desfiles pela cidade e entre as mais conhecidas estão Os Antigos e Os Ardentes.

Os trajes são clássicos. As maschera nobile, ou seja, máscaras nobre, que são as caretas brancas com roupas de seda negra e chapéu de três pontas enchem as ruas e os canais.

É assim, que me imagino no Carnaval. Anônima, atônita, tomada de volúpias e de lembranças antigas. Com meu nobre amado, correndo e me arrastando pelas ruas... pelos bosques... por Veneza..

E, num salão antigo, eu o roubando pelo olhar, para sempre...

Carnis Valles

2011-03-06T10:41:00.000-03:00

Do carnaval mesmo, eu não gosto, eu acho. Ou talvez, o que eu não gosto mesmo, seja o oba-oba "vou botar tudo de fora e desfilar na avenida". Não é pudismo. Longe disso, sou moça "sem-vergonha" sem "falsos pudores". Mas, minha sem-vergonhice passa longe deste carnaval. Minha sem-vergonhice é mental (dúvida de português: agora sem-vergonha é com hífen ou sem hífen ? tô com preguiça de olhar no dicionário... fica assim mesmo).

Eu não tenho medo de multidão, nem de música alta que rasga o céu. Na Bahia, faço como os baianos. Mas, Carnaval para mim, deveria ser todo mundo fantasiado , saindo na rua, feito foliões antigos... aí sim, eu curtiria o Carnaval.

Curto a idéia das marchinhas carnavalescas, curto a idéia da volta ao passado, curto os sambinhas pézinho pra lá, dedinho pra cima... acho um barato, me divirto.

Agora, ligar a tv pra ver este mundo de bundas siliconadas gigantes em 3D na minha sala... curto não... gosto não.

Sempre viajei no Carnaval. Praia, sempre. Beber do mar toda a alegria, pular ondas, fazer folia. Ultimamente, nem viajando estou.

Tentei alugar uma cabana em Campos de Jordão pra levar o marido e fazer o nosso próprio Carnaval, mas até as cabanas estão em falta! Foram reservadas em DEZEMBRO e por preços espetaculares ! Puxa, como é que pode né ? Agora vou tentar no pós-cinzas, quem sabe dá certo...

Uma ilha na montanha

Enfim, hoje é domingo de Carnaval. Lá fora tá um silêncio gostoso, sem barulho de carro, de buzina. Passarinhos estão cantando, o marido está dormindo gostoso. Tá friozinho, mas não chove. Eu estou fazendo um bolo pra ele acordar com cheiro de casa antiga no ar. Enquanto isto, vou lembrando de onde vem o samba (nem da Globo, nem da Sapucaí, nem do Anhembi).

O samba verdadeiro, é gostoso, tem cadência, malemolência e passa por aqui:

Noel Rosa, Ary Barroso, Lamartine Babo e Braguinha. Antônio Maria, Custódio Mesquita, Dolores Duran, Fernando Lobo, Henrique Vogeler, Ismael Neto, Lupicínio Rodrigues, Batatinha e Adoniran Barbosa. Candeia, Francisco Alves, Mário Reis, Orlando Silva, Silvio Caldas, Aracy de Almeida, Dalva de Oliveira e Elizeth Cardoso . Assis Valente, Ataulfo Alves, Carlos Galhardo, Custódio Mesquita, Dorival Caymmi, Herivelto Martins, Pedro Caetano e Synval Silva, .Cartola, Nelson Cavaquinho e Zé Kéti. Candeia, Monarco, Monsueto e Paulinho da Viola.

Fita amarela

2011-03-05T10:39:00.000-03:00

Fita Amarela

Noel Rosa

Composição: Noel Rosa

Quando eu morrer, não quero choro nem vela

Quero uma fita amarela gravada com o nome dela

Se existe alma, se há outra encarnação

Eu queria que a mulata sapateasse no meu caixão

Não quero flores nem coroa com espinho

Só quero choro de flauta, violão e cavaquinho

Estou contente, consolado por saber

Que as morenas tão formosas a terra um dia vai comer.

Não tenho herdeiros, não possuo um só vintém

Eu vivi devendo a todos mas não paguei a ninguém

Meus inimigos que hoje falam mal de mim

Vão dizer que nunca viram uma pessoa tão boa assim.

História pura

2011-03-05T10:15:00.000-03:00

A festa carnavalesca surgiu a partir da implantação, no século XI, da Semana Santa pela Igreja Católica, antecedida por quarenta dias de jejum, a Quaresma. Esse longo período de privações acabaria por incentivar a reunião de diversas festividades nos dias que antecediam a Quarta-feira de Cinzas, o primeiro dia da Quaresma. A palavra "carnaval" está, desse modo, relacionada com a ideia de deleite dos prazeres da carne marcado pela expressão "carnis valles", que, acabou por formar a palavra "carnaval", sendo que "carnis" do grego significa carne e "valles" significa prazeres.

Em geral, o carnaval tem a duração de três dias, os dias que antecedem a Quarta-feira de Cinzas. Em contraste com a Quaresma, tempo de penitência e privação, estes dias são chamados "gordos", em especial a terça-feira (Terça-feira gorda, também conhecida pelo nome francês Mardi Gras), último dia antes da Quaresma.^[4] Nos Estados Unidos, o termo mardi gras é sinônimo de Carnaval.

Carnaval de Veneza, Itália.

O carnaval da Antiguidade era marcado por grandes festas, onde se comia, bebia e participava de alegres celebrações e busca incessante dos prazeres. O Carnaval prolongava-se por sete dias na ruas, praças e casas da Antiga Roma, de 17 a 23 de dezembro. Todas as actividades e negócios eram suspensos neste período, os escravos ganhavam liberdade temporária para fazer o que em quisessem e as restrições morais eram relaxadas. As pessoas trocavam presentes, um rei era eleito por brincadeira e comandava o cortejo pelas ruas (Saturnalicius princeps) e as tradicionais fitas de lã que amarravam aos pés da estátua do deusSaturno eram retiradas, como se a cidade o convidasse para participar da folia.

No período do Renascimento as festas que aconteciam nos dias de carnaval incorporaram os baile de máscaras, com suas ricas fantasias e os carros alegóricos. Ao caráter de festa popular e desorganizada juntaram-se outros tipos de comemoração e progressivamente a festa foi tomando o formato atual.

Fonte: Wikipédia

o Leitor-Salteado

2011-03-02T21:43:00.001-03:00

Tem notícia que a gente lê que é tão legal, que a gente copia inteira pra não perder nada... esta aqui veio do idelberavelar arroba gmail ponto com que faz O Biscoito Fino e a Massa. Obrigada!

O acontecimento literário do ano: Lançado o Museu do Romance da Eterna

O ano mal começou, mas nenhum acontecimento literário que por ventura tenha lugar nestas plagas poderá se comparar a este. Está disponível em português, com 44 anos de atraso, um dos mais assombrosos livros já escritos. Trata-se do romance mais decisivo e influente de toda a literatura argentina; uma das grandes obras-primas da narrativa do século XX, em qualquer língua; talvez o livro mais anunciado e adiado de todos os tempos; um mito tecido ao longo de meio século de rabiscos esquecidos em quartos de pensão, cafés, bares e bondes. Saiu a tradução do Museu do Romance da Eterna, a invenção genial de Macedonio Fernández (1874-1952), aquele que ninguém menos que Jorge Luis Borges chamava de “meu mestre”.

Macedonio se mudava de pensão a pensão com seu violãozinho e uma mala de anotações, às vezes largando para trás montanhas de papéis em que escrevia, sem se preocupar em publicar, o romance no qual purgava o luto pela morte da mulher Elena. Macedonio leva ao limite o gesto da vanguarda, fazendo da espera pelo romance que nunca se publicará a história mesma que se narra. O resultado são cinquenta e tantos prólogos, onde se arma uma poética invencionista, anti-naturalista do romance. Ali ele brinca com a espera, reflete sobre a escrita, a literatura e a publicação, constrói a figura da mulher ausente e, depois de centenas de páginas e dezenas de anos, chega ao “romance” propriamente dito, que é muito mais curto que os prólogos, e no qual os personagens não parecem seres humanos, e sim seres de papelão, como que num conto de fadas. Acredite: não há nada neste planeta que se assemelhe a este livro.

Ninguém morre no romance, diz Macedonio num dos muitos prólogos, ainda que ele seja imortal, pois ele entendeu que, sendo os personagens gente de fantasia, eles perecem todos ao concluir o relato. Tarefa desnecessária que tomam os autores, com o perigo de esquecimentos e de repetir a morte a algum. Tudo em Macedonio funciona assim, de forma a expor, ao invés de esconder, os mecanismos de produção do texto e a relação com o leitor. Este, aliás, é o grande personagem do Museu. Macedonio elabora uma verdadeira galeria, onde se destacam o Leitor-de-Vitrine, o Leitor-de-Porta, o Leitor-de-Capa, o Leitor-Mínimo (ao qual o autor dedica o Título-Obra), o Leitor Não-Conseguido e, finalmente, o Leitor-Salteado. Para este último, o autor reserva um carinho especial: o livro onde não é necessário saltar nada, pois tudo já vem salteado: Não lhe peço, leitor salteado, desculpas por apresentar-lhe um livro inseguido que, como tal, é uma interrupção para você, que se interrompe sozinho … um livro tão picotado que não houve recurso senão lê-lo seguido, para manter assim desunida a leitura.

As histórias narradas por Jorge Luis Borges sobre Macedonio ao longo dos anos foram compondo um conjunto de mitos que, pouco a pouco, passaram a ser indissociáveis da própria biografia. Eu o imitei até a transcrição, até o apaixonado e devoto plágio, diria Borges no discurso pronunciado no velório de Macedonio, em 1952. Borges repetiria à exaustão que a obra escrita de Macedonio, por mais genial que fosse, era só um pálido reflexo da espontaneidade oral, da invenção conversacional que ele elevou à condição de arte. Macedonio escreveu contos, poemas, romances, ensaios, tratados, cartas, mas talvez o seu gênero literário por excelência tenha sido o brinde. Nele se desenvolveram alguns dos achados macedonianos que chegariam à condição de clichês, como o célebre faltaram tantas pessoas na sua festa que se faltassem mais algumas não caberia ninguém.

Num desses brindes surgiu outra das obras-happening de Macedonio, sua candidatura humorística à Presidência da Argentina, em 1927. Com bilhetes deixados nos bondes e nos livros das bibliotecas públicas, anúncios irônicos nos jornais, envelopes distribuídos pela cidade com propostas incongruentes e contraditórias, vai se construindo a figura do candidato. A segunda parte do plano incluía a intervenção na cidade com uma série de objetos impossíveis: pentes com dentes dos dois lados, escarradeiras oscilantes, colarinhos desmontáveis (de forma que, ao agarrar um sujeito para começar uma briga, você ficava só com o colarinho), escadas assimétricas, onde cada degrau é de um tamanho etc. Era a política transformada em ficção dadaísta.

Macedonio era, acima de tudo, um inimigo da verossimilhança, do realismo, da ilusão de realidade na arte. Ao invés de buscar o real na ficção, procurava na realidade o seu grão de ficcionalidade constituiva: eu quero que o leitor saiba que está lendo um romance e não vendo um viver, não presenciando 'vida'. No momento em que o leitor caia na Alucinação, ignomínia da arte, eu perdi, não ganhei, leitor. O que quero é mui outra coisa, é ganhá-lo, a ele, de personagem, ou seja, que por um momento ele mesmo acredite não viver.

O primeira edição do Museu é de 1967, quinze anos posterior à morte de Macedonio e mais de meio século posterior às primeiras menções do livro nos brindes macedonianos. Como se trata de romance póstumo compilado a partir de uma papelada esparramada, que inclui dezenas de prólogos, todas as quatro edições—a do Centro Editor de América Latina, já esgotada, a da Corregidor, a da Cátedra e a da Coleção Archivos—são diferentes entre si. Ainda não manuseei a edição brasileira, mas ela parece ser muito bem cuidada. A tradução é de Gênese Andrade e a apresentação é do escritor, editor e tradutor argentino Damián Tabarovsky.

Nada, absolutamente nada que possa acontecer no mercado literário brasileiro este ano terá a importância e a dimensão--eu já ia dizer "transcendência", mas andaram assassinando essa palavra por aí--desta publicação. É o único livro de metafísica do qual você dá gargalhadas do começo ao fim.

Os dez mais, por Micheliny Verunschk

2011-03-01T17:20:00.001-03:00

"A Educação pela Pedra" - João Cabral de Melo Neto
"Cântico dos Cânticos" - Salomão
"Grande Sertão: Veredas" - Guimarães Rosa
"Teia" - Orides Fontela
"Flores do Mal" - Baudelaire
"Avalovara" - Osman Lins
"O Evangelho segundo Jesus Cristo" - Saramago
"Cantos" - Ezra Pound
"Reinações de Narizinho" - Monteiro Lobato
"Histórias Extraordinárias" - Edgar Allan Poe

Fonte: A estante afetiva da Micheliny Verunschk

"Hum, só 10 é?

Que difícil!

Então lá vai, mas sem ordem de preferência!
Possivelmente teria muitas outras listas de 10 hehehe...
Beijocas!
Mi"

Mi, também acho 10 muito pouco, mas é só o começo...

Labirinto literário

2011-02-27T18:32:00.000-03:00

Foto arquivo pessoal: uma sexta à tarde na Martins Fontes

Eu adoro labirintos e coisas deste tipo: AQUI

Os dez mais, por Moacyr Scliar

2011-02-27T17:58:00.001-03:00

“O Alienista” - Machado de Assis

“A Metamorfose” - Franz Kafka

“ O Exército de Cavalaria” - Isaac Babel

“Laços de Família” - Clarice Lispector

“Caminhos Cruzados” - Érico Veríssimo

“A Educação pela Pedra” - João Cabral de Melo Neto

“Macbeth” - William Shakespeare

“Alice no País das Maravilhas” - Lewis Carroll

“Contos Gauchescos e Lendas do Sul” - J. Simões Lopes Neto

“Tenda dos Milagres” - Jorge Amado

Fonte: Painel das Letras

Chá de cadeira

2011-02-27T09:29:00.000-03:00

Quem atravessa pelo subsolo para chegar ao Cine Belas Artes (na Consolação) conhece esta cadeira de longa data.

Ela fica ali, no meio, no vazio, num convite mudo, reticente.

A gente senta no chão, senta nas escadas, mas na cadeira... não.

CERIMÔNIA DO CHÁ

Ainda ontem
convidei um amigo
para ficar em silêncio
comigo.

Ele veio
meio a esmo
praticamente não disse nada
e ficou por isso mesmo.

PAULO LEMINSKI

and the Oscar goes to...

2011-02-27T09:15:00.002-03:00

Sinceramente, o Oscar não nos diz muitas coisas, e este ano está fraco... muito fraco. Não há na lista, nenhum filme imperdível, inesquecível ou inimaginável!

Indicados ao 83º Oscar:

Melhor Filme
Cisne Negro
O Vencedor
A Origem
Minhas Mães e Meu Pai
O Discurso do Rei
127 Horas
A Rede Social
Toy Story 3
Bravura Indômita
Inverno da Alma

Melhor Diretor
Darren Aronofsky (Cisne Negro)
David O. Russel (O Vencedor)
Tom Hooper (O Discurso do Rei)
David Fincher (A Rede Social)
Ethan e Joel Coen (Bravura Indômita)

Melhor Ator
Javier Bardem, por Biutiful
Jeff Bridges, por Bravura Indômita
Jesse Eisenberg, por A Rede Social
Colin Firth, por O Discurso do Rei
James Franco, por 127 Horas

Melhor Atriz
Annette Bening, por MInhas Mães e Meu Pai
Nicole Kidman, por Reencontrando a Felicidade
Jennifer Lawrence, por Inverno da Alma
Natalie Portman, por Cisne Negro
Michelle Williams, por Blue Valentine

Melhor Ator Coadjuvante
Christian Bale, por O Vencedor
John Hawkes, por Inverno da Alma
Jeremy Reener, por Atração Perigosa
Mark Ruffalo, por Minhas Mães e Meu Pai
Geoffrey Rush, por O Discurso do Rei

Melhor Atriz Coadjuvante
Amy Adams, por O Vencedor
Helena Bonham Carter, por O Discurso do Rei
Melissa Leo, por O Vencedor
Hailee Steinfeld, por Bravura Indômita
Jackie Weaver, por Reino Animal

Melhor Roteiro Original
Another Year - Mike Leigh
O Vencedor - Scott Silver, Paul Tamasy e Eric Johnson)
A Origem - Christopher Nolan
MInhas Mães e Meu Pai - Lisa Cholodenko
O Discurso do Rei - David Seidler

Melhor Roteiro Adaptado
A Rede Social - Aaron Sorkin
127 Horas - Danny Boyle e Simon Beaufoy
Toy Story 3 - Michael Arndt, John Lasseter, Andrew Stanton e Lee Unkrich
Bravura Indômita - Ethan e Joel Coen
Inverno da Alma - Debra Granik e Anne Rosellini

Melhor Filme Estrangeiro
Biutiful - México
Fora da Lei - Argélia
Dente Canino - Grécia
Incendies - Canadá
Em um Mundo Melhor - Dinamarca

Melhor Animação
Como Treinar o Seu Dragão
Toy Story 3
O Mágico

Melhor Fotografia
Cisne Negro
A Origem
O Discurso do Rei
A Rede Social
Bravura Indômita

Melhor Direção de Arte
Alice no País das Maravilhas
Harry Potter e as Relíquias da Morte - Parte 1
A Origem
O Discurso do Rei
Bravura Indômita

Melhor Trilha Sonora
Alexandre Desplat - O Discurso do Rei
John Powell - Como Treinar o seu Dragão
A.R. Rahman - 127 Horas
Trent Reznor e Atticus Ross - A Rede Social
Hans Zimmer - A Origem

Melhor Documentário
Lixo Extraordinário
Exit Through the Gift Shop
Trabalho Interno
Gasland
Restrepo

Melhor Documentário (curta-metragem)
Killing in the Name
Poster Girl
Strangers no More
Sun Come Up
The Warriors of Qiugang

Melhor Canção Original
Coming Home - Country Strong
I See the Light - Enrolados
If I Rise - 127 Horas
We Belong Together - Toy Story 3

Melhor Curta-Metragem
The Confession
The Crush
God of Love
Na Wewe
Wish 143

Melhor Animação em Curta-Metragem
Dia & Noite
The Gruffalo
Let's Pollute
The Lost Thing
Madagascar, Carnet de Voyage

Melhor Maquiagem
O Lobisomem
Caminho da Liberdade
Minha Versão para o Amor

Melhor Edição de Som
A Origem
Toy Story 3
Tron - O Legado
Bravura Indômita
Incontrolável

Melhor Mixagem de Som
A Origem
Bravura Indômita
O Discurso do Rei
A Rede Social
Salt

Melhor Efeito Visual
Alice no País das Maravilhas
Harry Potter e as Relíquias da Morte - Parte 1
Além da Vida
A Origem
Homem de Ferro 2

Melhor Figurino
Alice no País das Maravilhas - Colleen Atwood
Eu sou o Amor - Antonella Cannarozzi
O Discurso do Rei - Jenny Beavan
The Tempest - Sandy Powell
Bravura Indômita - Mary Zophres

Melhor Edição
Cisne Negro - Andrew Weisblum
O Vencedor - Pamela Martin
O Discurso do Rei - Tariq Anwar
127 Horas - Jon Harris
A Rede Social - Angus Wall e Kirk Baxter

Cenas da vida minúscula

2011-02-27T07:37:00.002-03:00

Saiu hoje no Jornal Zero Hora , de Porto Alegre , às 02:20hs.

Literatura brasileira perde um mestre: Moacyr Scliar morre aos 73 anos

Eu não era fã do Moacyr, nem posso dizer que gostava de um único livro, nem posso contar que li alguns, nem me entristecer a ponto de doer. Fará falta, para os que o amaram, com certeza. Para a família, com certeza, será imortal. Para mim, partiu Moacyr Scliar.

Ser um escritor não é necessariamente gostar de escrever — alguns nem gostam, dado o quanto sofrem na construção de um texto.

Com Moacyr Scliar, morto à 1h deste domingo por falência múltipla de órgãos devido às consequências de um acidente vascular cerebral (AVC), acontecia o contrário. Poucos escritores terão gostado tanto de escrever — e terão demonstrado tanta facilidade em fazer isso.

Aos 73 anos, o porto-alegrense Moacyr Jaime Scliar havia construído uma obra sólida, com mais de um livro publicado para cada ano de vida, em uma ampla gama de gêneros: contos, romances, literatura infanto-juvenil, ensaios. Além disso, era colunista frequente de uma dezena de publicações, de jornais diários como Zero Hora e Folha de S. Paulo a revistas técnicas. Escrevia em qualquer lugar a qualquer hora, auxiliado pela tecnologia – jamais viajava sem seu laptop. Tal dedicação à palavra e ao ofício que exercia com evidente prazer transformaram Scliar em um dos autores mais respeitados do Brasil.

Scliar morreu no Hospital de Clínicas de Porto Alegre, onde estava internado desde 11 de janeiro. O escritor havia sido admitido no hospital para a retirada de pólipos (formações benignas) no intestino. A cirurgia, simples, havia transcorrido sem complicações. Scliar já se recuperava quando sofreu um AVC – obstrução de uma artéria que irriga o cérebro – de extrema gravidade.

Scliar nasceu em 1937, no bairro judaico do Bom Fim, em Porto Alegre, filho de José e Sara Scliar – a mãe, professora primária, seria a grande responsável pela paixão do escritor pelas letras: foi ela quem o alfabetizou. Formado médico sanitarista pela UFRGS, ingressou na profissão em 1962. Casado com Judith, professora, e pai do fotógrafo Roberto, Scliar havia também passado pela experiência de professor visitante em universidades estrangeiras e tinha obras traduzidas em uma dezena de idiomas, entre elas o russo e o hebraico. O trabalho como médico de saúde pública seria crucial na vida e na obra de Scliar – seu primeiro livro, publicado em 1962, foi uma coletânea de contos inspirados pela prática médica, Histórias de Médico em Formação, volume que mais tarde Scliar excluiria de sua bibliografia oficial por considerá-lo a obra prematura de um autor que ainda não estava pronto.

Nos seus livros seguintes, Scliar jamais se permitiria outra publicação prematura. Do mesmo modo como escrevia com velocidade e prazer, Scliar também revisava obsessivamente o próprio texto, a ponto de às vezes reescrever uma obra do zero por ter encontrado um ponto de vista narrativo mais adequado.

— Se o escritor não tiver prazer escrevendo, o leitor também não terá — comentou em uma entrevista concedida quando completou 70 anos, em 2007

Querido Calvin

2011-02-26T21:53:00.002-03:00

Um pequeno mundo

2011-02-26T21:52:00.000-03:00

Sem tempo, mas querendo muito descobrir a obra do Enrique Vila-Matas, talvez comece por aqui...

“Seu querido Duchamp planeja um ensaio sobre a miniaturização como um dispositivo de fantasia. Trata-se de um texto que parece ter sido concebido como continuação de um velho projeto de escrever sobre ‘A nova Melusina’ de Goethe (em Wilhelm Meister), que fala de um homem apaixonado por alguém que é, na realidade, uma pessoa diminuta a que temporariamente foi concedida uma estatura normal e que, sem saber, carrega consigo uma caixa contendo o reino em miniatura do qual ela mesma é a princesa. No conto de Goethe o mundo fica reduzido a algo colecionável, um objeto no sentido mais literal. Assim como a caixa no conto de Goethe, um livro não é apenas um fragmento do mundo, mas um pequeno mundo em si mesmo. É como se, para Duchamp, o livro fosse uma miniaturização do mundo que o leitor habita.”

Roseisa

2011-02-26T21:49:00.002-03:00

Rosa para Gertrude, Augusto de Campos

Os dez mais, por Milton Hatoum

2011-02-26T21:31:00.001-03:00

"Grande Sertão: Veredas" – Guimarães Rosa

"Claro Enigma" – Carlos Drummond de Andrade

"Poemas" – Konstantin Kaváfis.

"Coração das Trevas" - Joseph Conrad

"A Educação Sentimental" – Gustave Flaubert

"Luz em Agosto" – William Faulkner

"Infância" - Graciliano Ramos

"Dublinenses" – James Joyce

"Ilusões Perdidas" – Balzac

"O Processo" – Franz Kafka

Fonte: Painel das Letras

Pessoa

2011-02-26T21:23:00.000-03:00

Agora a biblioteca particular do Fernando Pessoa está disponível on-line . São 1142 volumes, de todos os géneros e em vários idiomas, densamente anotados e manuscritos.

Vou morar lá por um tempo, tenho certeza!

Entre, visite, explore: AQUI

The Fighter

2011-02-24T09:33:00.007-03:00

Eu tenho mania de, antes de assistir um filme, prever uma nota para ele.

Fui assistir o filme O Vencedor e tasquei um 9 na cabeça, já com o pensamento de que poderia elevá-lo à um 9,5 (10 eu não daria, tinha certeza... só os imperdíveis, inesquecíveis e inimagináveis alcançam essa classificação na minha visão frente à película mágica do cinema).

Conforme o filme corria, eu ficava esperando o meu 9 se manter... "vencedor, eu quero um 9 pra você... se mostra filme... me mostra... aparece!"

Eu torci desesperadamente. Torci pelo Dicky (porque era por ele que eu torcia!) o tempo todo. Mas, queria que ele fosse o Rocky Balboa , eu acho... que quando terminava o filme (nos anos 80) a gente estava lá com a maquiagem toda borrada chorando junto com aquela música na cabeça... e passava dias falando do filme, passava horas comentando a cena, revendo as falas, e eu era menina... imagina se menino fosse!

Eu, talvez, possa culpar o irmão "Mick" Mark Wahlberg, bom moço, mas que não te agarra e te arrasta pro filme no grito "vem comigo, luta comigo, ganha comigo!" ... talvez eu pudesse culpar a mãe (super-hiper-over), mas não... a mãe foi boa demais naquela neura toda dela... talvez a namoradinha nervosa com sangue nos olhos eu-vou-te-fazer-ganhar, mas não... ela fez a parte dela. Todos fizeram sua parte, mas as partes, não me causaram arrepios da cabeça aos pés e eu fiquei lá no cinema, agarrada no marido, esperando o momento de explodir junto.

Eu adorei o Christian Bale, como o viciado Dicky que tinha tudo pra ser uma lenda do boxe, mas falhou. O filme, é baseado na história real de Mickey "Irish"Ward, o irmão de Dicky. E, numa cena, onde Dicky desnorteado pelas drogas entra no carro e começa a cantar, com uma tristeza tão profunda, uma canção que me deu vontade de chorar... eu me senti congelada e pensei... "você ganhou moço, vai fazer valer o meu 9, o filme valerá um 9, eu tinha certeza!"

Mas, não foi assim. Apesar dos momentos sublimes do Christian "Dicky" Bale (principalmente na cena da luta onde ele caminha com o irmão para o ringue e o toque dele na cabeça repetidas vezes me faz ter uma sensação incrível de que bons atores precisam do mínimo para serem o máximo) os 115 minutos não foram suficientes para vitória.

Fiquei esperando um nocaute espetacular e a luta foi ganha por pontos técnicos.

Mas, esta cena, valeu meu 9, com certeza!

O filme é bom, mas não passa da nota 8,5.
Pra mim, ainda está no 8.

I Started A Joke

I started a joke,

Which started the whole world crying,

But I didn't see that the joke was on me, oh no.

I started to cry,

Which started the whole world laughing,

Oh, if I'd only seen that the joke was on me.

I looked at the skies,

Running my hands over my eyes,

and I fell out of bed,

Hurting my head from things that I'd said.

Til I finally died,

Which started the whole world living,

Oh, if I'd only seen that the joke was on me.

I looked at the skies,

Running my hands over my eyes,

And I fell out of bed,

Hurting my head from things that I'd said.

'Til I finally died,

Which started the whole world living,

Oh, if I'd only seen that the joke was one me

Comecei Uma Piada

Comecei uma piada

Que fez todo mundo chorar

Mas eu não vi que a piada era sobre mim

Comecei a chorar

O que fez todo mundo rir

Mas eu não vi que a piada era sobre mim...

Eu olhei para os céus,

Passando as mãos em meus olhos

Então caí da cama,

Ferindo a cabeça com coisas que disse

Até que finalmente morri,

O que fez todo mundo viver

Mas se eu tivesse percebido que a piada era sobre mim...

Eu olhei para os céus,

Passando as mãos em meus olhos

Então caí da cama,

Ferindo a cabeça com coisas que disse

Até que eu finalmente morri,

O que fez todo mundo viver

Mas eu não vi que a piada era sobre mim...

Painel das Letras

2011-02-23T19:56:00.001-03:00

Julgue pelas capas

por Josélia Aguiar jornalista, especializada na cobertura de livros. Assina a coluna "Painel das Letras", publicada aos sábados no caderno Ilustrada )

Descobri o divertido "Judge a Book by its Cover" (visite aqui, em inglês) faz um tempinho. O dono do blog é funcionário de uma biblioteca pública americana e passa o dia vendo livros esquisitíssimos pela frente. Como este aqui, com dicas para você se tornar um cara legal e popular:

Como já adianta no nome do blog, o bibliotecário explica que você deve, sim, julgar um livro pela capa: o título, a imagem, o design, enfim, quase sempre denunciam o péssimo gosto ou a ideia abstrusa que movem autor e editor. Em resumo, são livros que parecem tratar o leitor como se bobo fosse.

No blog de Almir de Freitas, encontro agora outro compêndio de obras estapafúrdias, recolhidas por um britânico em "Odd Books" (visite aqui, em inglês). Almir preparou uma série, já na terceira parte, em que comenta um a um os livros mais absurdos (aqui, em português).

Para o leitor ter uma ideia, um deles promete ensinar a "aumentar o busto com o poder da mente"; outro defende a tese de que Elvis Presley é/era "o verdadeiro Messias":

http://paineldasletras.folha.blog.uol.com.br/

Rasuras

2011-02-23T09:11:00.001-03:00

Eu acompanho o trabalho da Edith Derdyk há algum tempo e toda esta produção dela em papel em branco me inunda de significados poéticos.

Eu escrevo muito, mas confesso, por aqui mostro pouco. Porque com o tempo a gente aprende que uma vez na internet, nada pode ser salvo. Portanto, eu me sinto segura, tendo minhas coisas guardadas.

Assisti um filme esta semana e saí de lá pensando "quando você não é ninguém, você pode ser alguém!". Pode soar estranho, aforismo construído, mas não é. A sensação que tive é que na internet a gente se expõe (involuntariamente ou conscientemente) e muitas vezes isto é bom e em outras não é.

Aqui em casa, eu sou a exibida (tenho orkut, facebook, twitter e blog e freqüento todos me expondo cruamente, como diria Drummond) e o marido é um monge (só existe para as pessoas reais que realmente o conhecem).

Por isso, mesmo me expondo, resguardo minhas letras... porque tenho certeza, meus contos, poemas, textos e cartas me desnudam muito mais do que meras impressões que tenho da vida, dos filmes, dos livros, que cito, posto, comento. Quando alguém lê as palavras que você deitou no papel essa pessoa tem que ser íntima, tem que ser sua confidente, para que você possa abrir seu livro sem medo...

Por isso, por aqui e por aí onde estou virtualmente tudo o que tenho são folhas de papel em branco, tingidas apenas com um blush... com poucas impressões sobre o que capto, porque o real, a real, eu deixo para mostrar ao vivo...

Assim sendo, hoje não sendo ninguém, um dia uma alguém serei.

Os dez mais, por Thiago de Mello

2011-02-22T21:34:00.001-03:00

"Dom Quixote" - de Miguel de Cervantes

"A Divina Comédia" - Dante Alighieri

"Odisséia" - de Homero

"Claro Enigma" -Carlos Drummond de Andrade

"Fogo Morto" - José Lins do Rego

"Lord Jim" - Joseph Conrad

"Cem Anos de Solidão" - Gabrial García Marquéz

"Alturas de Machu Picchu" - Pablo Neruda

"Grande Sertão: Veredas" - João Guimarães Rosa

"Várias Histórias" - Machado de Assis

Fonte: Painel das Letras

Entre ser um e ser mil

2011-02-22T09:30:00.000-03:00

Sempre que a Edith monta este curso eu acesso o site doida pra me inscrever... mas, é sempre num período em que algo está acontecendo na minha vida que me impede de ir. Até julho, só tenho vagas para me divertir, me descobrir , aos sábados... durante a semana... curso longo e intenso, estou vetada para outras poéticas!